Владимир Казмерчук

До осени осталась ерунда:
15 дней и рубль без копейки,
На небе стынет мёртвая вода,
Но водку с пивом, всё-таки, не пейте.

Глаза твои мешают мне уснуть,
Хоть между нами 8 километров,
Но, если побольнее ущипнуть,
Я добегу к тебе быстрее ветра.

До осени остались пустяки:
15 дней и около пол-литра,
Для облаков мы все — холостяки,
А небо для художников — палитра.
… показать весь текст …

*
Уставшее лето линяет степенно, лениво.
В садах засыпают, роняя реснички, ромашки.
Седеет шалфея лиловая буйная грива.
Пожухшая лилия выглядит бледной монашкой.

Уже не спешит к ним садовник с волшебною флейтой.
Теперь только роза забота влюблённому сердцу.
Цветет как на выданье ветреная лицедейка,
но нет, не садовника бедного чтит за владельца.

А тот /вот болван!/ вечной жертвой слёзам и капризам.
Сдувает пыльцу и купает несносную донну.
Все прочие в странном саду только фон парадиза,
… показать весь текст …

Не живу я на тебя в обиде,
Что навзрыд хотел спасти от стуж,
А в ответ услышал, что не выйдет,
Что навряд ли нас одобрит муж.

И вослед добавила устало,
Что наскучил вздор про какаду.
И рассказ выслушивать не стала,
Как тебя я в джунгли украду.

Так зачем же зря сорить словами?
Разреши — по нам леса вопят! -
По тебе едва пройтись губами
От макушки пряной и до пят.
… показать весь текст …

Мне о ветре попутном мечталось,
Только чаще в лицо он хлестал.
И порой, побеждая усталость,
Прорывалась сквозь бурю и шквал.

А то вдруг наступало затишье,
Усмиряя ненастные дни.
Облака пелериной пушистой
Грели с нежностью плечи мои.

Ветерок целовал мне запястья
И ласкал поседевшую прядь,
Приносил мимолётное счастье
И стиралась тревоги печать.
… показать весь текст …

Спросили как-то люди мудреца,
Сидевшего на краешке крыльца
У дома, что по пояс в землю врос:
Ответь хотя бы на один вопрос:
Куда уходит день по облакам?
Куда течет уставшая река?
И ветерок, что треплет кудри-прядки,
Куда бежит мальчишкой без оглядки?
Куда летят по небу клином птицы,
И исчезает сон, что ночью снится?
И радуга, что ярким коромыслом
Над полем с рожью в августе повисла?
Где прячутся закаты и рассветы?
Зимует где ромашковое лето?
… показать весь текст …

Твой глазкопульт окрасил небо синим цветом,
Никто не ищет для влюблённых компромисс,
Назло художникам, учёным и поэтам,
Я продолжаю жить и верить в здравый смысл.

В такое время, как сейчас, нет места гневу,
Сезон любви, дождей и вин «Вдова Клико»,
Твои глаза в ненастье помогают небу
Пробиться к людям сквозь заслоны облаков.

Скажи мне только, что уедешь ненадолго,
Неделю выдержу, но больше не смогу,
Луна не будет нам светить из чувства долга,
Она относится к поэту, как к врагу.
… показать весь текст …

Ну, где же вы теперь, вершители судеб,
Что нам гасили свет в счастливом дне вчерашнем,
Не знавшие беды и горя, и потреб,
Делившие людей на ваших и не ваших?

Ну, что же вы теперь? И помнят ли о вас,
Те, льстившие в глаза, сгибавшиеся в пояс?
Вы каждого теперь припомните не раз.
Откроются глаза, печально дрогнет голос.

Все принципы, увы, не стоят и гроша.
У принципов была хорошая поддержка.
А что сейчас, когда за ними ни шиша,
Когда и вас самих так вспоминают редко?
… показать весь текст …

Я принесла Вам чемодан.
Вы были пьЯны в драбадан
И мне сказали: Что за чушь?
Я в чемодан не умещусь.

Он мал. Нет кожи изнутри.
Я вряд ли в нем уеду в Рим.
А не попробовать сперва
Узду накинуть на диван?

На нём я лихо поскачу,
И Вас до Рима прокачу.
А этот старый чемодан
Оставьте в ванной навсегда.
… показать весь текст …

Тишиной укрывается поле,
Воздух свежий, и чист как хрусталь.
Бродит аист жнивьём на приволье,
На исходе уж лето… А жаль.

Запылала, зарделась рябина,
На ветвях паутины вуаль.
У неё для тоски нет причины,
А грустит: видно лета ей жаль.

А над ней облака кораблями
Уплывают в притихшую даль.
Это лето прощается с нами
Ненадолго… Но всё-таки жаль.
… показать весь текст …

Боль человека ладит плохо
с терпеньем — сразу в крик и хай.
Совсем другая боль у Бога, —
светла, глубинна и тиха…
Ей боль вселенская знакома
и каждой Божьей твари здесь.
Она внутри любого дома,
что вымер, в шёпоте дождей,
в стихах, в мелодиях жалеек,
в фамилиях гранитных плит…
Он, по-отцовски, всех жалеет
и общим горем боль роднит,
где выбор веры не дозволен,
где детство выкрали ребят…
… показать весь текст …