Я не пишу черновиков. Давно. Со школы.
И жизнь, и слезы, и любовь играю соло
Без репетиций, без реприз, легко и чисто.
Красивым почерком на лист ложатся числа.
Июнь, десятое, бежим вдвоем по крыше.
Девятый класс. Признаний дым в лицо нам дышит.
И так пронзительно тепло под синим взглядом.
Где ты сейчас? Не повезло… Уже не рядом.
Седьмое. В снежном феврале пустой троллейбус.
Краснеешь. Чертишь на стекле забавный ребус.
Ты аспирант, защита, ВАК, моя работа.
Вновь разлетелись кто куда, в свои заботы.
Обыденность — рай … и подарок … и чудо:
Шумела вода и гремела посуда,
Вели разговор, шелестели газетой…
Творился уклад, до сих пор не воспетый…
Уклад, бытиё и соборное действо,
Рутина отнюдь не святого семейства…
Возможно ль такое: все целы и в сборе,
И в полном покое житейское море…
В одночасье — декабрь, словно вспомнил, что всё же зима,
Что широкою кистью по чёрному белым рисует.
Тени долгие чертят загадочный времени план,
Не боясь ошибиться и чёрточкой каждой рискуя.
По дорожкам пунктиром следы — новогодья узор,
Фонари золотят тротуары, деревья, прохожих…
И Зима с Декабрём свой неспешный ведёт разговор,
На тебя и меня в предрассветности зыбкой похожи.
Вера моя - смерть обманутая,
зрачок расширенный,
мурашки по телу,
холодная испарина.
Как ладонью по краю надлома на зеркале,
по осколкам
когда-то - совести.
Сколько раз я на небо рассчитывал.
Всё в последний момент,
что казалось бы
— и рассчитывать больше не на что.
И всегда Ты хранил меня Господи!
Светом полной луны
ночью тропы указывал.
Никогда не бросал, не отчаивал.
Знал я точно, что Ты меня вытащишь,
из житейских, обидных омутов,
из скорбей и безумств немыслимых.
Дерзко верю и ныне такожды.
Ты всегда хранил меня Господи!
Наступает Новый год! Что хочется пожелать: Счастья — или оптимизма, Здоровья — или оптимизма, Любви — или оптимизма. И если не повезет с первыми пунктами, то на оптимизме вполне можно будет продержаться год! С праздником!
Пишет кто-то стихи… Ей? Ему? Или Богу?
Прихотливая вязь одомашненных слов
Заживет на листах, чтобы лапкою трогать
Душ зеркальный экран, подбирая пин-код.
На открытой душе пальцы лёгкие радуг
Нарисуют лазурь и протянут мосты
Через осени стынь. Снегом медленно падать
Будут отзвуки чувств, таять чьим-то«Прости».
Пишет кто-то стихи… Чтоб молчания стену
Разобрать на слова, стаей птиц отпустить.
Журавлиным ключом небо вспашет. Последний
С ветром тихо кружит недописанный лист…
В разговорах между свободными и замужними женщинами часто звучит одна фраза, вот такая: «Найти бы тебе нормального мужика, увидела бы сразу — как жизнь налаживается». Далеко не факт, что у замужних супруг принадлежит к категории нормальных, однако не будем язвами и ехиднами, оставим это в стороне.
Что это за зверь-то такой — нормальный мужик? Кто его видел, в каких заповедниках выращивают этих редких особей, наделённых особым даром налаживать чужие жизни за считанные дни, часы, а может быть, и минуты? Бають, что встрече с нормальным мужиком всегда предшествует многолетняя каторга по перебору *удаков: некая кармическая предоплата за будущее счастье. Я это скорее считаю болезненным тренингом и одновременно подтверждением правила о жизненных уроках — от. удаков должно тошнить в первые тридца…
Сразу приходит на ум фильм "Москва слезам не верит" и его главный герой Гоша, он же Гора, он же Юра, он же Георгий Иваныч )))) ну вот что в нём такого особенного, что неподвластно "некиношным" мужчинам? Вопрос, скорее, риторический ;))
