Никто не может спасти вас от… самого себя.

Долгая речь отвлекает от её содержания.

Безжалостно музыка рвёт мою душу.
Трепещут отрывки со стоном, — послушай…
как бьётся сердечко в заре возрождаясь.
Прелюдии звуки снимают усталость.

Минорны желания — клавиш коснуться…
и ноты рапсодии ливнем прольются.
На плечи падут росписной пелериной —
чарующей музыки-грусти Россини…

Согреют, врачуя… боль звуком стирая.
Я розовым флёром под звезды взлетаю.
Парю над ненастьем, как Ангел любови.
Творю наше счастье, мы этого стоим…

Учителя открывают дверь. Входишь ты сам.

Мы сами — создатели тех миров, которые переживаем на собственном опыте.
То, что мы делаем, и то, что с нами происходит, — абсолютно одно и то же. Вселенная — идеальное зеркало, без изъянов или любых созданных внешними факторами искажений. Когда мы смотрим на мир, то видим себя, мгновенно и точно.

Наблюдай за полётом осеннего листа, чувствуя полёт изнутри себя…

— О, боже! Мама, пользоваться телефоном не так сложно! — Да ладно. Мне приходилось учить тебя есть с ложки!

Никогда не стоит никому ничего объяснять. Тот, кто не хочет слушать, не услышит и не поверит, а тот, кто верит и понимает, не нуждается в объяснениях.

Нищий не тот, у кого мало, а тот, кому мало.

Из всех проявлений человеческого творчества самое удивительное и достойное внимания — это книги. В книгах живут думы прошедших времен; внятно и отчетливо раздаются голоса людей, прах которых давно разлетелся, как сон. Все, что человечество совершило, передумало, все, чего оно достигло, — все это сохранилось, как бы волшебством, на страницах книг.