Тёплый Январь

— В дом залетела какая-то мелкая птица!
Что ты стоишь? Прогони поскорей её прочь.
Птица — к покойнику, так испокон говорится.
Видно не зря мне твой дед снится каждую ночь.
Плачет, зовёт, значит, скоро помру я, наверно.
Вы молодые, а я ведь свой век отжила.
В зеркале выглядеть стала ну очень уж скверно,
Вот удивляюсь, как раньше-то не померла.
Что ж ты творишь? Ну, зачем же её ты поймала?
Птица нахальная, глянь, прямо в руки пошла.
Цвет интересный, я прежде таких не видала,
Красная грудка и синие…
… показать весь текст …

Художник написал свою картину
И выставил её на суд молвы.
Там не было привычной всем рутины
И мало было модного, увы.
Был залит солнцем луг и пели птицы,
Цветы дарили свой нектар пчеле…
Чтоб это видеть так, нужно родиться
Не в городе, а где-то на селе.
К нему, сев на плечо, шептала Муза,
Что он волшебно пишет, словно Бог…
На выставке же, был для всех обузой,
Никто его талант стерпеть не смог.
Твердили, что сюжет избитый больно,
Что никому не нужен реализм.
… показать весь текст …

Позабыть всё что было
не сложно?
Да подумаешь, жизни часть вычеркнуть.
Пусть наивная, неосторожная…
Ты сумеешь, хоть как-то, да выстоять.
А любовь…
её просто придумали,
Чтобы сердце изящнее вымучить…
И оставить с разбитыми душами,
Невозможно которые вылечить.
Забывай.
А порою осеннею
смоет дождик холодный всё начисто!
Только, вряд ли возможно забвение…
… показать весь текст …

Обожгусь наступающим утром,
Будто чашкой горячего кофе.
Стану старше на день, значит — мудрой
Управлять буду жизнью, как профи…

Я ошибок не сделаю прежних,
Не заплачу, хоть будет мне больно,
Я притворства надену одежды…
Будто всем и всегда я довольна.

И никто никогда не узнает
Сколько утром я выпила кофе.
Я теперь совершенно другая.
Я теперь не статистка… я — профи!

Словно факел горишь или тлеешь едва,
Время мчит наугад, без дороги, вперёд.
И нельзя объяснить, подбирая слова,
Что не пОжил ещё и не твой, мол, черёд.
Словно молнии вспышка, свет яркой звезды,
Не успеть загадать всё, чего ты хотел.
Время льётся потоком, дождём с высоты,
Нас, смывая, как пыль. У всего есть предел.
И не нужно твердить, что неверно живу:
Не по правилам ем, и не с тем кем-то сплю.
Время, скосит нас всех, будто летом траву…
Буду жить, как хочу, не учите, молю!

Здесь никого давно уже не ждут,
Изменены пароли, стёрты файлы.
И нервы не натянуты, как жгут.
И не приходят SMS случайно.
Лишь волн вокруг и неба синева,
Их ветер, словно колыбель, качает.
И ничего не значат здесь слова,
А ночь улыбку дня, смеясь, стирает.
Однажды каждый побывает тут,
В краю, где исчезает луч надежды.
Где никого давно уже не ждут,
Ведь, мир не станет вновь таким, как прежде.

За окном хлещет дождь, ветер гнёт и качает деревья.
Ты немного промокла, но всё же успела домой добежать.
После в душ и в халат, и на кухню за чаем с вареньем
(Или кофе налить, шоколадку с орешками взять).
И в твоём обветшалом, неубранном стареньком доме,
Наступает на краткое время покой и уют.
А на улице дождь на всю ночь город спящий укроет,
Колыбельную песню тебе его струны споют.

Ты знаешь, лучше падать иногда,
Чем никогда вообще не быть крылатым,
Бездарно прожигать свои года,
И жить, вдруг, захотеть перед закатом.
Почувствовать, что два твоих крыла,
Дремали много лет и ослабели,
Хоть их судьба не просто так дала,
Когда твоей коснулась колыбели.
Но ты, боясь подняться к небесам,
Всех, кто летал, высмеивал с тоскою.
Теперь уж поздно… Понимаешь сам,
Плетясь давно протоптанной тропою.
А сердце бьётся бешено в груди,
Оно летать с рождения мечтало.
… показать весь текст …

Уберечь тебя я не смогла
От проблем, печалей и невзгод.
Думаю, и не должна была,
А скорей совсем наоборот.
Да, могла опорой тебе быть…
Вечно ждать, как я всегда ждала,
И, конечно же, тебя любить…
Только я устала и ушла.
Я устала от твоих проблем…
Всё вверх дном всегда вокруг тебя.
От того, что не любил совсем,
Но прощала всё тебе любя.
Я — продрогший путник под дождём,
Мне бы хоть немножечко тепла.
… показать весь текст …

Напиши мне стихи про любовь.
Очень нежную, верную, чистую.
Чтоб звенели слова вновь и вновь,
Как цыганка, танцуя, монистами.
Чтоб могла я, когда ты уйдёшь,
Их читать, вспоминая хорошее.
Жизнь идёт, ничего не вернёшь,
Но быть добрым должно наше прошлое.
Напиши мне стихи, я прошу.
Чтоб ласкали слова переливами.
Своей внучке потом расскажу,
Что любовь — это чувство красивое!