Александр Меркулов

Как быть — не знаю. Быть — так трудно.
То — ни души, то слишком людно,
То ждут тебя цветы, улыбки,
То нужен ты, как зонтик рыбке,
То ты готов сорваться с места,
То нету сил сойти с насеста,
И жизнь, что постепенно тает,
Она — как быть — сама не знает.
2011

Я — не то, что открытая книга…
Я, скорее — заклинивший сейф.
Эта жизнь коротка и двулика,
И с годами течёт всё быстрей.

Я — волчонок из вымершей стаи,
Что случайно остался живым.
Я на солнечный свет завываю,
Улыбаюсь светилам ночным…

Где-то в детстве как будто застыла,
Где не знала о фальши и зле…
Я людей бесконечно любила…
Сердцем видела, разум был слеп.
… показать весь текст …

Пугает лёгкость, пугает не потому, что мне нравится, когда все измучены работой, а тут что ни сделай — всеобщий восторг, все этого именно от тебя и ждут. Пугает потому, что я обнаружил или открыл за свою жизнь в искусстве одну истину: всё, что рождается без больших душевных затрат, оказывается ерундой…

Иногда хорошее случается,
А другие говорят «беда».
В человеке музыка кончается,
И другая музыка включается,
Медленная, будто навсегда.

Больше ничего не получается,
Никогда не будет получаться.
Человек деревьям улыбается,
Человек с деревьями прощается,
Человеку можно улыбаться.

Это о потерях зимних месяцев,
Это никогда не о судьбе.
… показать весь текст …

В художественной школе, в которую я ходила, мы все там были хорошие домашние девочки и мальчики, старательные или вдохновенные отличники. Приходили из своих вполне благополучных семей с эскизами, набросками, штудировали гипсовые слепки, писали натюрморты, внимательно изучая, как в выпуклом боку синего кувшина отражается желтый лимон, и как белизна драпировки отличается от белизны чашки.
Кто-то был поталантливее, кто-то так и не расстался с ученической манерой — эти мохнатые линии рисунка, нелов…
… показать весь текст …

Листва багряная — осенние цветы.
Не те, что продают на перекрестках,
не те, что по утрам срываешь ты
спокойно, не задумываясь, просто.
Их пеленой прикрыл рассветный дым.
На них ледок случайный
и непрочный.
Они пока безвестны, и не им
соперничать с улыбками цветочниц.
Они летят который день подряд.
Но знаю я, что утром недалеким
трамваи остановит листопад
и люди вздрогнут, выглянув из окон:
а листья в вышине плывут, паря,
… показать весь текст …

негде прятать трупы
их уж больше ста
да шучу шучу я
есть ещё места

По мотивам мелодии старой
Память душу уводит в былое,
По аллеям походкой усталой
Побродить и забыть все плохое.

Стихнет музыка прожитых лет,
И обратно вернется душа,
Кто-то с грустью посмотрит ей вслед,
Кто-то с нею пойдет не спеша…

оксана плакала три ночи
три дня молчала год пила
но ничего олег не понял
самец бесчувственная тварь

Февраль 2012. Редакция одного киевского журнала, в очередном номере которого вышел цикл моих рассказиков. Сидим, празднуем. На столе коньяк, виски, легкая закуска. Один из авторов того же номера, хорошенько приняв, начинает рассуждать о классиках.
— Взять того же Гоголя, — говорит. — Смешно, конечно, написано, но, если разобраться — говно… Или Зощенко. Тоже, конечно смешно, но, опять таки, говно, если разобраться…
Проходит некоторое время, он поворачивается ко мне.
— Прочел твои рассказы. Смешные.
— Я понял, — говорю. — Смешные, но говно.
Он посмотрел на меня строго и говорит:
— Не зазнавайся.