Полынь_

У других все это по-другому:
ветер бушевал, потом утих.
Теплая привычка, стены дома
постепенно разлучают их.
Чувства их с годами все тупее,
словно кто штрихи затушевал.
О моя любовь, моя Помпея!
Ты попала в огненный обвал.
Страшный день тот вспоминать не стану.
Спит огонь под грудой темноты.
За свое доверие к вулкану
слишком многим поплатилась ты.
Что там преисподняя, что пекло!
С чем сравнить трагедию твою?
… показать весь текст …

А я сижу на лавочке,
на солнышко гляжу.
Я в отпуске! И этот факт
приятным нахожу.

Я опять про счастье. Может, мы были бы менее несчастны, если бы нам все время не внушали, что мы обязаны быть счастливыми, не смотря ни на что? А то колотимся по жизни со своим комплексом неполноценности.

Я живу как могу. Уж простите, кому не по нраву.
У меня уже, собственно, времени нет измениться.
Ведь у каждого есть это самое первое право —
Жить, как можется. — Но! — за своими границами.

А старость нам войны не объявляет.
Подходит тихо, будто невзначай,
Лица коснется, в волосах оставит
Сперва едва заметную печать…
Она, нам зла совсем и не желая,
Несет в подарок мудрость, тишину.
Но мы ее даров не замечаем
И сами начинаем с ней войну.

С городских клумб регулярно выкапываются саженцы цветов. Логика и камеры наблюдения говорят о том, что это делают милые дамы-пенсионерки. Не, ребята, такую старость я не уважаю.

Ну что сказать тебе, мой друг…
Не улетаешь ты на юг,
Не отправляешься в круиз,
Но как-то надо все же из
Такой вот задницы извлечь
Кусочек радости и желчь
Не изливать на всех вокруг.
На дачу — с вдохновеньем, друг!

Да, есть в жизни вещи несправедливые, нелогичные, но неистребимые. Да, всегда кому-то необъяснимо везет, а кому-то наоборот. Да, не всякая любовь находит ответ. И да, самые близкие обижают больнее всего — просто потому что они ближе. Мудр тот, кто не пытается с этими «несправедливостями» воевать.

Художник-варвар кистью сонной
Картину гения чернит.
И свой рисунок беззаконный
Над ней бессмысленно чертит.

Но краски чуждые, с летами,
Спадают ветхой чешуей;
Созданье гения пред нами
Выходит с прежней красотой.

Так исчезают заблужденья
С измученной души моей,
И возникают в ней виденья
Первоначальных, чистых дней.

Каждый для себя — центр Вселенной, даже самый что ни на есть скромник.