Из милой, доброй чепухи
Плетутся все мои стихи,
Как семечки из шелухи,
Освобождаясь,
Проклёвываясь, лезут вверх
Без притязаний на успех
И, как трава, они для всех
Живут, не маясь.
Звенят тихонечко себе
Средь важных прочих… в той гурьбе,
И в бесконечной слов пальбе
Их и не видно.
Кто хочет — слышит, те со мной
Качаются одной волной