Она пишет дневник бабочки. О грусти иных цветов и улыбке солнца. О быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. Она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. Она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на миг — самой счастливой. Она рассказывает, как пахнет небо. Она дрожит от восторга и поёт о любви. Она пишет дневник бабочки, а я, я не читаю его. Я курю в окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.

Самые опасные люди — которые НИКОГДА ни с кем не боролись. По их словам. Особенно писатели. Они либо побороли себя и скоро взорвутся, либо воткнут нож в спину.

Скажи мне вновь, что любишь ты.
Твою улыбку, голос милый,
Когда вдвоём танцуем мы,
А за окном кружит метель!

А я люблю твои черты,
Ещё в твоей укрыться тени,
Когда нещадная жара,
Когда ты шепчешь моё имя!

Иногда, чтоб добраться до цели, надо начать все с начала.

Из детства я вынесла свой собственный критерий смелости. И определением этого критерия стал поступок моей мамы. Поступок, корнями вросший в моё сердце.

Я люблю весну, особенно месяц май. Майские вечера удивительны. Весна буйствует в своём цветении. Воздух пропитан ароматом липового цвета, сирени, ландышей. Мы с мамой и младшей сестрой гуляли по вечернему городу, наслаждаясь весенним теплом. Спать не хотелось совершенно и наше возвращение домой припозднилось. Подходя к нашему дому, услышали угр…
… показать весь текст …

На стертой брусчатке мелькают
Безликие люди с утра.
Проносятся они без оглядки,
Кто куда.

На лавке, сжавшись от хлада
И потирая глаза,
Бормочут не переставая
Два бедняка.

А кто-то уже у парадной
Кивает кому-то слегка.
И в души надежду вселяют
Залитые солнцем купола.
… показать весь текст …

Сколько колыбельных, а никто не спит,
Голос оборвётся стебельком травы.
Ночью пролетает над заводом кит,
И летит вдоль улиц стынущей Москвы.
Он почти невидим, он почти что дым,
Но поднимешь к небу сонные глаза,
Кит посмотрит строго из таких глубин,
Где закаты зреют и гудит гроза.

Но у нас над крышей — звезды и огни
Спутников далёких. Тишина и снег.
Здесь не спим спокойно только мы одни:
Колыбельный шёпот, грустный человек.
… показать весь текст …

Себя прощать мы любим сразу…

Воскресное утро еще тихо кругом,
Лишь птицы щебечут, прогоняя твой сон.
Встаешь не спеша и подходишь к окну
И впускаешь в свой дом, словно друга, зарю.

Клен у крыльца пробудился от дум,
Желтой листвой он романс затянул.
На столбах догорает огней хоровод,
Скоро мой город солнце зажжет.

Ты пойдешь по дорожке среди низеньких крыш,
Где за стёклами белая вата лежит.
Здесь прошло твое детство и юности пыл
И была та девчонка с кем до утра ты ходил…