Свой

Я на прошлом поставлю не крест, а изысканный крестик —
Отолью в серебре и легко понесу на груди.
На столе сервировочном — Рислинг, в наушниках — Пресли.
Полумрак, сигарета, открытая книга на кресле.
И дожди за окном… Каждый день затяжные дожди.

Что нам стоит построить не дом, а хотя бы избушку?
Ты в ответ на вопрос запоздалый опять промолчишь.
Превратилась Царевна-лягушка в лягушку-квакушку.
Холостым с Петропавловки грохнула в полдень Царь-пушка,
Эхо в небо ушло рикошетом от питерских крыш.

Ме…
… показать весь текст …

Прости, мой город, что не уберёг
От взглядов сквозь прищур замочных скважин.
Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа,
А небо домом выбрало восток,
Оставив нам загадочную хлябь,
Больную эпилепсией в придачу,
Где птицы попадают под раздачу
Цикуты. И улыбчивая рябь
Неве легко поставлена в упрёк.
Ощерившись, мосты раскрыли пасти.
Болотный запах, беды и несчастья…
Прости мой город, что не уберёг
От кажущихся мелкими обид,
От памяти совместно со склерозом,
… показать весь текст …

Полнолуния реки — в окно, через край…
Иногда так бывает, девочка.
Что-то волчье во мне в эту ночь. Встречай —
Буду грубым слегка, по мелочи.

Закрываю глаза — сонный лес шумит,
Пахнет хвоей, далёким озером…
И манит меня вновь золотой магнит —
Волчьим богом, запретным Хоресом.
Кто смешал мою кровь с серебром дождя,
С потаённою верой древности,
Звездопадами снов, что сильней меня,
И рассудка холодной бренности…
Кто развеял по ветру туман в ночи,
… показать весь текст …

Прости, теперь мне нравятся дожди,
Шуршанье шин в серебряном асфальте,
И солнечный у неба карантин
В заоблачной витражной грубой смальте.

Мутовкой ночь взбивает облака
В молочное и не густое тесто,
И лепит силуэт змеевика
Для ветра его верная невеста.

И каждой ночью прячет под платок
Свой оберег из филигранных лунниц,
И сквозняком холодным на порог
Роняет слезы на циновку улиц.
… показать весь текст …

Не посчитайте за хмельную речь.
Не исповедью тщетною я брежу.
В моей седельной сумке ржавый меч,
Что люди позже назовут надеждой.

Я был не лучшим ангелом, но БЫЛ…
А большего и знать-то вам не надо.
Как из кусочков плоти БОГ слепил…
Сосуд непрочный, и назвал плоть «адом».

Кровавый хрупкий тигель для души…
Я был насильно в стены его загнан.
Отец кричал: «Дыши сквозь боль, дыши!»
И мир дрожал в зрачках моих нистагмом.
… показать весь текст …

В эту черную степь под Луной золотой,
Обнимая коня шею с шелковой гривой,
Распластаться в намет, и над самой землей
Пролететь сильной птицей, шальной и красивой.

Пробивая кордон, и сметая врагов,
Перепачкав копыта кровавой росою,
Растоптать чью-то плоть и безмолвных богов,
Направляя копье беспощадной рукою.

Будет конь вороной на костях танцевать,
Красным глазом косить, и зубами вгрызаться,
Будет Смерть за плечом страшно так хохотать,
И гуденьем тугим тетива огрызаться.
… показать весь текст …

В ГОРОДЕ УЕХАВШИХ ДЕТЕЙ
Собраны по полкам все игрушки.
И чуланы мерзнут без затей,
Хотя в них невыносимо душно.

Мыльные засохли пузыри,
Шарики мир выдохнули в землю.
Воздух скомкан у мечты внутри,
Город сбит в руины, словно кегли.

В ГОРОДЕ РАЗБУЖЕННЫХ ДЕТЕЙ
Музыка из плача и из смеха,
Жизнь из островов и кораблей,
Мелких катастроф или успехов.
… показать весь текст …

Господи, зачем мне это всё,
цирк вокруг которую неделю,
то ли растрещалось вороньё,
то ли черти сдуру ошалели…

чуя запах диких распродаж,
в душу лезут «ласковые» лица,
Ты прости, но вместо «Отче Наш»
хочется вразнос отматериться…

грязь отмыта с рыл едва едва,
и летят понты как ком бумажный…
чушь, конечно, — подбирать слова
тем, кому родней — пятиэтажный…
… показать весь текст …

Он:
Почему мы не вместе, скажи…
дождь за шторкой с утра куролесит…
жизнь идёт как дешёвая пьеса,
где ни слова о том — как в ней жить…

Осень душу включила в свой счёт,
ей моих чаевых слишком мало…
мы поврозь… и начать всё сначала
чья-то гордость никак не даёт…

Она:
Почему мы не вместе, скажи…
ты не верь в эту глупую гордость,
… показать весь текст …

Я вымолю тебя. Ты слышишь? Вымолю…
Вслепую… Без оглядки… Наугад…
У щипаных ворон с улыбкой милою,
что за глаза паскудят и пошлят.

Я вымолю тебя своими песнями,
пускай они порой — как волчий плач,
у этих сучьих лап твоей депрессии,
ролей, звонков, любовников и дач.

Я вымолю тебя у пьяных вымыслов,
у сплетен, распальцовок и обид…
мне не нужны цветы твоей невинности,
меня, ты знаешь, от цветов тошнит.
… показать весь текст …