Hиколай

так много бесполезного на свете,
делов и дум, несбывшихся надежд,
без надобности, раздавать советы
удел фанатиков…, ещё невежд…

спит, у кого-то, совесть беспробудно
и, вместо сердца, камень, или лёд.
но, кто же в том признается прилюдно,
о том, что он дурак и идиот? …

я понимаю — в будущем и в прошлом,
не победить нам времени вовек,
достаточно плохих да, и хороших
но, главное — любимый человек.
… показать весь текст …

а вы знаете? чайка она, ведь орёт не просто…
не от нечего делать и жизни хорошей,
ей не строят кормушки, в которые сыплют просо,
ей никто не подкидывает в рот рыбёшек.

а вы знаете? чайка — она же, ведь птица-птицей…
и, навсегда кинуть небо ей невозможно…
прислушайтесь! — она же плачет… ей ночью не спится…
от того и орёт так противно-истошно.

а ещё, она слушает море и зов стихии…
хоть, чтобы плавать, нет у неё перепонок,
вот и кричит она, как в приступе шизофрении,
тот пронзителен крик и, до одури, звонок…

ты проклятие, или дар?
ты исчадие, или а’гнец?
нет! не надо. молчи. я сам.
тебя выбрал, средь сотен странниц.

яркий свет, или тьма и мрак?
песня счастья, иль стон забвенья?
нет! ну, что же я вновь? — чудак…
сам с собой затеял прения…

пусть иллюзия ты и явь.
пусть, далека, но всегда со мной.
я б к тебе, через море, вплавь
да, с настежь вывернутой душой.
… показать весь текст …

остановилась буря в стакане,
пламя потухло — нет и огонька.
застыла вода, капая с крана…
и тишина… в ожиданьи звонка…

неслышимым стал гул самолётов.
мир, как желе только молча дрожит.
музыка стихла на полуноте,
словно планеты слетают с орбит…

солнца лучи на низ не доходят,
не отражаясь от глянцевых крыш…
в ожидании, даже природа:
когда ж позвонит: «ну, как ты, Малыш?»

вся жизнь моя в полоску разноцветную,
цветов в ней больше даже, чем на радуге,
в ней плётки чередуются с конфетками,
то Стикс потусторонний, а то Ладога…

а жизнь моя, как книга интересная,
с закрученным сюжетом приключения,
но иногда бывает кисло-пресная,
с горчинкою и сырости вкраплением…

и жизнь моя совсем непредсказуема,
покрыта неизвестности завесами,
то подло бьёт под сердце, словно пулями,
то светит, снова встречей интересною.
… показать весь текст …

а у меня цветные есть карандаши,
не те, что предназначенные для альбома,
я ими разрисовываю цвет души,
когда срабатывает внутренний барометр.

когда всем вокруг овладевает серость,
мысли начинают буксовать, как в гололёд,
им я нахожу особенное дело —
срочно, карандаш цветной и рисовать полёт.

пусть даже, если через силу, иногда.
я разрисовываю мир свой в разноцветье,
сбегает грусть-печаль, как талая вода,
и в недра памяти уходят междуметья.
… показать весь текст …

размеренно колышется берёза,
ветер ей расчёсывает кудри,
летают мимо птицы-виртуозы,
движутся машины, ходят люди.

соседка-ель скрипит спиной устало,
ей что-то видимо, не по нутру,
уж лета нет, а осень не настала,
давно не слышно птичью детвору.

по вечерам расплывчатые тени
рисуют на асфальте фонари,
и снова я у чувств у своих пленник,
с бессонницей до утренней зари…
… показать весь текст …

в мире каждый день идёт борьба за жизнь,
цель в которой — день прожить до вечера,
кто-то побеждает только миражи,
сидя у камина в кресле клетчатом.

кто-то сам себе, любит строить стены,
кто-то за купюры, может продать мать,
а кто-то не приемля слов измены,
за любимых жизнь свою готов отдать.

где-то, на войне бьют по окнам грады,
тем принося хозяйке тьмы добычу…
на чужой беде строят счастье гады,
забыв про совесть, ради выгод личных.
… показать весь текст …

сюжет не всем понятен
у жизни и не прост
бывает, что удачу,
не ухватить за хвост.

бывает так, что счастье,
придёт, когда не ждёшь,
и в эйфории страсти,
не чувствуется дождь…

но я считаю так, что
смысл бытия сокрыт… -
сам каждый себе пастор
лишь надо честно жить…

чашка кофе, сигарета.
пять минут и побежал…
то ли осень, то ли лето,
то ли море, то ль причал.

мчится жизнь без остановки,
не воротишь время вспять.
мозг устроил забастовку
ставит нА душу печать.

но душа, поправши нормы,
вновь в полёт стремится ввысь
эфемерно и без формы…
впрочем, как почти вся жизнь…
… показать весь текст …