LaBeLLa

Чтобы в семье сложился здоровый климат, нужно точно знать, кто в ней делает погоду.

Банальности вещаем с пьедестала …
Но этого для счастья слишком мало.
Что пьедестал? Рассыпется на части.
Найдем ли счастье на осколках власти?

Как хочется порой с кем-нибудь разделить любовь к себе!..

Женщина со стажем верит не словам, а телам.

(могло быть в Мемуарах Дж. Казановы «Тела давно минувших дней»)

Ни пса не видно!
Кошки — тоже серы…
И под ногами мокрая трава.
Шатаюсь праздно, ну, почти без дела —
пусть прояснится, что ли, голова.

Ты знаешь, мне вчера еще сказали,
что если есть прощальный разговор,
то что-то здесь не так — уйми печали.

Куда-то лёгкий ветер гонит сор…

Ни пса не видно!
Иррациональность.
… показать весь текст …

Не хочу. И, пожалуй, уже не буду
я разгадывать тайные письмена…
Для меня это, как с собою война.
Забивать слабый мозг
этой «магией вуду»?
Не хочу и, пожалуй, не буду.

Не хочу вспоминать и не буду
чистоту и доверчивость твоих глаз.
Избегаешь сознательно
«банальности фраз»?
Дромадер — это новое имя верблюда?
Не хочу использовать и не буду.
… показать весь текст …

ты не знаешь, но это больно —
уезжать, когда надо остаться.
ты не веришь, но это трудно —
уходить, когда хочешь вернуться.
ты не любишь, но это странно —
в поездах от любви взрываться.

ты не знаешь, но это глупо —
засыпать, когда надо проснуться.
ты не веришь, но это пошло —
умирать, когда хочешь воскреснуть.
ты не любишь, но это в прошлом —
вдруг прозреть, когда стоит ослепнуть.

Уважение к человеку, так же как и любовь, весьма хрупко — один неверный шаг и оно исчезает… А ведь, порой, завоевывалось годами.

Для того чтобы превратиться в царевну, не обязательно быть лягушкой.

Сексуально озабоченный человек, услышав фразу «жара спала», непременно поинтересуется: «с кем?»
(могло бы быть из труда З. Фрейда «Этюды сексуализма»)

Стимулировать эрогенные зоны лучше всего материально.
(могло бы быть из труда А. Смита «Законы экономического стимулирования»)

Нет никого невыносимей дуры
С глубокой и возвышенной натурой.

С грустью мир оглядываю снова,
И в глазах становится темно:
Если начинался он со слова,
Видно было матерным оно.

в голове моей кошка играет с мышками,
ловит лапою хвостики — в узелки вяжет их.
от хорошей жизни стихи не пишутся,
да и я не пишу — я вяжу из пряжи, и

тонкой спицей, украдкой считая петельки —
сорок девять… пятьсот — эх, не сбиться бы! -
уколю себя в палец — и, может, встретятся
мои мысли в воде с перелётными птицами.

Copyright: Кысь, 2003
Свидетельство о публикации 103070900111

пушился крупный снег, свет фонарей
на площадь падал, и искрясь, и разлетаясь,
на мириады бледных мотыльков;
мой ангел сверху, будто забавляясь,
кидал на землю сероватый жемчуг
и в ледяные шестигранные футляры
запаивал цветные ленты лета;
скрипела дверь продрогшего подъезда,
жар от камина нагонял дремоту,
неспешно шли часы, и тишину лишь
изредка взрывали, бия, куранты,
их звук ложился на бумажно-ватный ватман;
герань в горшке, заиндевелое лицо
узорного окна за жёлтой шторой,
… показать весь текст …

Я подумал сейчас…
Если рушится мир вокруг,
если смерть неизбежна и нет никакой надежды, что изменится что-то,
и Богу до нас… недосуг… Кто-то должен быть рядом,
чтобы обняться прежде, чем закончится всё, чтоб ещё раз сказать «Люблю»,
даже зная, что завтра — не будет, что всё пропало.
Кто-то должен быть рядом…

Пока же — лишь дождь и блюз.
И не рушится мир вокруг.

Только этого мало.

05.10.2014
… показать весь текст …

А боги вновь, ломая спину, месят глину,
и нет бы им бурбона навернуть.
Куда там!
Для избравших этот путь — без вариантов.

… Август кони двинул,
пришла пора стенаний и стихов
про синь небес в рванине облаков,
про «дни короче — ночи всё длинней»,
про депрессуху разных степеней,
про прель грибную, про короткий срок
и многое другое между строк.

А делать что?
… показать весь текст …

С обеда солнце ушло за тучи —
и в самом деле, гораздо лучше,
а вечер, тягостный и скрипучий,
смывает в Лету шальным дождём.

Стеной укрыло высотки-башни,
и скоро девочка — вечный праздник,
поднаторевшая в спецсоблазне,
шлифуя прошлое коньяком,
возьмёт и скажет:
— А, знаешь, странно:
вчера приснились поля тюльпанов
и я — в шифоновом сарафане,
и тёплый ветер, и светлый дом.
… показать весь текст …

Удел поэта осенью — того.
Кто в лёгкий сплин, а кто-то и в депрессию.
В деревне слякоть, на дорогах месиво.
Ну, чем не повод?
Более того,
есть личности, которым даже весело!

Как отвратителен багрянец, желтизна.
В пожухлых травах копошенье насекомых,
в стихах об осени — томление, истома,
и это… просинь.
Просинь где-то быть должна.
По крайней мере, просинь быть должна искома.
… показать весь текст …

Сезон, слиняв, меняет кожу.
Запахло жареным кунжутом.

Терзания домашних кошек
близки мне стали почему-то.
Истома надо всем довлеет,
зима рассыпалась на части,
и будоражит любодеек
гарантия простого счастья.

Пьянит весны прозрачный воздух,
и хочется слететь с катушек,
ловить в ладонь ручные звёзды,
и строчки в смятой четвертушке
… показать весь текст …