твой ангел

я наконец поняла, что такое одиночество-это не когда ты один или когда вокруг тебя множество людей, но в их окржение ты одинок,-это когда ты не понимаешь себя и становишся сам для себя чужим…

Неужели ты думаешь, если закрыть эту тему, боль уйдет?

напиши мне письмо, где будет хотя б одна фраза,
хотя бы «привет, я помню тебя, пока».
я здесь. я погибаю теперь от сглаза.
мне нужен твой почерк, лучше — твоя рука.
напиши мне письмо о том, что ты счастлив очень,
что ею любим, и нет никаких здесь «но».
отвечу: «скучала». знаешь, я, между прочим,
каждый свой день — снова иду на дно.
напиши мне письмо, напиши мне хотя бы точку,
я каждое слово помню, каждое сберегу.
ведь помнишь? я обещала родить тебе дочку,
а ждать так мучительно долго — не пожелаешь врагу

Кукла — это не внешний вид, не наклеенные огромные ресницы со стразами, не слой тонального крема и красные пухлые губы, не нарощенные волосы цвета блонд и не 90−60−90.
Кукла — это состояние души. Когда нет чувств, эмоций, мыслей, когда пластмассовое сердце…
Кукла ничем не отличается от окружающих. Она учится, гуляет, общается с друзьями, ездит на природу за город, слушает музыку. Кукла живет, дышит, разговаривает, только не чувствует. Единственное, что выдает ее, это глаза… Только глаза остаются живыми…
И за спиной каждой такой куклы стоит кукловод, который умело, дергает за веревочки…

А я поживаю хорошо. Честно.
Ты меня многому научил. Научил сохранять
в черновиках написанные тебе смс, но ни за что, слышишь, ни-за-что не отправлять. Научил легкомысленности, целоваться с нелюбимыми, хлопать дверьми чужих машин и улыбаться красиво. Научил терпеть, когда кто-то другой обнимает меня и берет за руку… нежно, приятно, но чуждо. Научил не обращать внимания на то, что он, другой, не так целует, не такие делает комплименты, не так смотрит, не так говорит… и он не называет меня «малыш» — только ты знал, что мне так нравится. Просто он не ты.

Ты можешь забыть кактусы полить,
отдать книгу в библиотеку,
перчатки на скамейке…
Но ты никогда не забудешь его первое «я тебя хочу» и последнее «так будет лучше. прости».

стираю… все воспоминания, каждое слово, каждый жест, каждое сплетение рук и биение сердца.
Шаг за шагом, перемотать всю плёнку до начала и стереть.
Как будто бы и не было.
Теперь пора забыть, чтобы там, внутри, больше не болело.
Никогда.
И главное не сорваться…

Ты помнишь, я была счастливой,
Всегда наивна и легка,
Моя любовь была красивой,
И очень честной. А твоя?

Кем я была, и кем я стала?
А кем являлась для тебя?
Мы были вместе слишком мало,
И слишком долго я одна.

С чем это связано, не скажешь?
Ответишь ли на мой вопрос?
А кстати, как ты поживаешь?
Прости, не к месту мой допрос.
… показать весь текст …

А я в принципе, такая же, как и все. Я тоже умею плакать. Ночью, закусываю подушку. Я тоже умею смеяться. Смеяться до боли в животе и щеках. Смеяться над собой и друзьями. Искренне или с сарказмом. Я тоже расстраиваюсь. Просто из-за пустяков.
У меня тоже есть все эти бытовые проблемы. Нулевой баланс телефона, слишком горячий чай, 0 входящих от него, такого еще любимого, алкоголь по субботам, плохой трафик, бессонные ночи, поломанные каблуки, разбитое сердце, простуженный голос, мерзкая погода и огромное нежелание жить по утрам.

Раньше мои глаза говорили о счастье и любви.
Потом о любви и печали.
А сейчас.
Сейчас мои глаза ничего не говорят.
Они просто смотрят.
Пустотой.
День ото дня.