А мне все равно, каким голосом мне приказывают: все равно сделаю по-своему…

Ах, женщина чуть больше сорока…
С наивностью девчонки, но с пороком…
Она уже безмерно одинока…
А может, одинока, но пока…

Ах, женщина чуть больше сорока…
Всё время балансирует по краю…
В аду уже бывала, но играет
С игрушками безумного мирка…

Ах, женщина чуть больше сорока…
Не сломлена, хотя и бита вволю…
Справляется, сжав зубы, с новой болью
И птицей вновь стремится в облака…

Какое счастье, быть капризной женщиной в руках заботливого мужчины…

Средний возраст — это когда мужчины лысеют,
а женщины расцветают

Милый мой, ах, как романтично… Совесть, говорите появилась? Ну, не знаю… стоит ли публично — Выставка всегда на чью-то милость… Пусть не сублимирует на ткани — Ярость неоправданную гасит, может ей по силам устаканить Наши — мОзг взрывающие «пассы»…
Было бы желАние, сэр Мистик… Вдруг она опять исчезнет павой… в мусоре амбиций и софистик, чтобы доказать мне:" Вы не правы!"
Знаю!!! Но не в том, в чем обвиняют…
Просто насиделась птица в клетке…
Волю на Неволю не меняют!
Космос — не «закапать» в глаз пипеткой…

женская мода — всегда была, самым дорогим, способом упаковки…

Мороз крещенский не помеха. Все в прорубь! Ну, хотя бы, в душ… Здоровья вам! Любви! И смеха! И денег целый воз к тому ж!

Критику в свой адрес принимаю, но прошу бревном своим мне в соринку не тыкать.