Людмила Щерблюк

Самый прекрасный язык — это общий язык…

Что закаляет сталь — огонь и холод,
А человека — сытость, голод.
Тоска и счастье — как без них,
Удел всей жизни… и двоих.

В букете том, очарование,
Ромашка, это для гаданья…
тюльпан, весны, пришедшей знак,
а роза — роза это «злак»…
вот, что посеешь-то пожнешь
коль в руки розу, ты, возьмешь
скажи слова, нет слов- молчи
о чувствах громко не кричи,
они хрупки, как орхидеи.
люби.живи. не сожалея.

Точка, точка, запятая… Эт не рожица кривая.
перенос, тире, апостроф, скобки, как атоллов остров…
и кавычки-рукавички, двоеточие… абзац, это всё, друзья, про нас.
Всё равно, что поле боя… жизнь…да, я, вообще не спорю
многоточие… эпиграф…это знаки. в жизни играх…

У каждого человека. есть свой чулан со страхами…
и шкаф со скелетами…
подозреваю, что связь между нимИ… всё-таки существует…

Вот сколько нас, так столько же и мнений…
и каждый в праве высказать своё.
Но как же много. много поколений,
мы не были друг-другу вороньём…
Дружили по соседски и считались,
кусочком хлеба, мы, делились… просто жаль
что все, кто были вместе… разделились
и поддержали разгоревшийся «пожар».
Когда врагами стали, что случилось
что делим… нам ли враждовать…
А надо бы собрать нам, дружно, силы,
и по соседски жить, не горевать.
Неужто пониманью «песня спета»,
а завтра, после нас… да хоть потоп…
… показать весь текст …

Не сказка это и не сон, а черной силы быль.
колоколов, тревожный звон… Чернобыль, смерти пыль.
И вопреки календарю, рождению весны,
гремел набат, хотя давно, уж не было войны…
Убийцы, плыли, облака… слепая чья-то смерть,
без цвета, запаха… тогда. кто знал, что умереть.
придется тем, кто был вокруг, а «мирный» атом спал,
и овдовеет кто-то вдруг, что судный день настал.
не сказка это и не сон… и, по сей день болит…
Не дай Господь тот перезвон, пусть мирный атом спит.

Прелесть зрелого возраста. позднее зажигание.
Пока вспомнишь чего ругались… уже отпадает желание…

Я так люблю весенние дожди, такие благодатные, как вести,
как жениха, тоскуя, ждёт невеста, как путник ждет ночлега впереди.
Как губы, пересохшие, воды. как поцелуя, первого, влюблённый,
как день, что ходом жизни утомленный, как солнца луч, весенние цветы.
Я так люблю дрожание листвы… от первых капель чистых и прозрачных.
и терпкость игр, всего живого, брачных… глубокое дыхание весны…

На милость победителю, сдаюсь.
под натиском обьятий, очень мягких.
и каждый вечер, просто я боюсь,
остаться без ладоней, его, сладких…
тогда и ночь длиннее много раз,
и холодно в постели… очень гадко,
коль не коснется, он, уставших глаз,
Мой сладкий СОН, мой победитель сладкий.