Tatiyna

Большинство людей проводят жизнь в плену, потому что живут лишь будущим или прошлым. Они отрицают настоящее, хотя настоящее — это то, с чего все начинается.

Удача должна быть птицей в небе, а никак не дохлым червяком, насаженным на крючок ради ловли золотой рыбки.

Что бы со мной ни происходило… рядом со мной всегда — Вера… Надежда… и ПошлоВсёНафиг…)))

Война на Юго-Востоке закончится тогда, когда из гранатомётов обстреляют верховную раду, когда в сессионном зале будут разрываться гранаты и Турчинов сам поймёт на своей шкуре все наслаждения войны!!!

США И ЕС просят Путина, чтобы он прекратил беспорядки на Юго Востоке---вот я и думаю, может быть Путин уже президент президент Украины?:)

Неопределенность -- это самое худшее, что может быть!
Даже отвергнутым быть легче… По сравнению с тем, когда живешь… и не знаешь… как тебе быть дальше…
То есть, ты понимаешь, что жизнь на этом не кончается… и ты всё равно когда-нибудь будешь счастлив. Но счастливым хочется быть здесь и сейчас! И ты каждый день… каждый час… и каждую минуту… цепляешься за это призрачное счастье…
Надежда умирает последней…
И как же жестоки те люди… которые заставляют нас жить в этой
неопределенности!..

Лев, даром что царь, а всерьёз занемог…
В пещере укрывшись своей,
ему принимать навещавших его
приходится разных зверей.

Пришли почти все, исключая Лису.
Тут Волк, свою зависть тая,
на ушко шепнул, что она, мол, в лесу,
где нового ищет царя.

Рассерженный Лев приказал разыскать
плутовку, на суд привести…
А рыжая здесь уж и, надо сказать,
готова удар отвести.
… показать весь текст …

В прошлое тянет тогда, когда нет радости в настоящем.

Даже золото меркнет с годами,
Что ж тогда о душе говорить?
Вся испачкана то ли следами,
То ль желанием верить и жить…

Злые шрамы, как-будто наколки
Украшают души коридор…
Там мечты запылились на полке…
Ветер осени бродит как вор…

А в гостиной души много света,
Вместо лампы надежда горит…
И исписаны рифмой сюжеты,
От которых под кофтой щемит…
… показать весь текст …

Вы мне писали километры писем, а Я не успевала их читать. Мои мозги на каждой строчке висли- ну, что поэту с бестолочи взять?! Оставьте,
сударь, Я раба рефлексов. Мне хочется бессовестных затей, простого
человеческого счастья и фейерверка кипишных страстей. А Я при Вас
стесняюсь материться, и не решаюсь бл@дских глаз поднять. Но вновь на сцене, старой пьесы лица. Я — муза. Вы-художник. Вашу мать!