Начинается повесть про совесть.
Это очень старый рассказ.
Временами, едва высовываясь,
совесть глухо упрятана в нас.
Погруженная в наши глубины,
контролирует все бытие.
Что-то вроде гемоглобина.
Трудно с ней, нельзя без нее.
Заглушаем ее алкоголем,
тешем, пилим, рубим и колем,
но она на распил, на распыл,
на разлом, на разрыв испытана,
брита, стрижена, бита, пытана,
все равно не утратила пыл.

Сегодня опять по сценарию дождь
Небесным пером размешал все чернила,
И мысли окутались в сладкую дрожь,
Точь-в-точь, как под утро, когда ты приснилась.

И рифмы под шёпот багряной листвы
В октябрьских стихах о небесно красивой
Летели незримой строкой с высоты
Сквозь сердце моё необычным курсивом.

И ровной строфой заполняя тетрадь,
Слова разделяя широким пробелом,
Я думал, как буду губами ласкать
Твоё, словно бархат, шикарное тело.
… показать весь текст …

Слышать по-настоящему тишину — значит нужно ее услышать и в себе, внутри,
то есть соприкоснуться с собой, исключив все посторонние мысли,
чтоб насладиться этой тишиной.
И только тогда, ты начинаешь по-особенному — слышать все звуки природы,
людей, и не поверхностно, а тотально, соприкасаясь с их тишиной.
Начинаешь лучше понимать себя, природу и других людей.

Человек, взявший ответственность за свою жизнь, способен управлять ей. Осознанный — управляет жизнью. «Спящим» человеком — управляет жизнь

Осень — отражение мудрости.
В каждом шорохе листьев, в небесных сигналах ветра,
в пронзительном кружении белых журавлей,
словно во всем слышится трепетное ее дыхание.
Иногда кажется, что это ее Душа,
летит и летит, трогательно касаясь и наших Душ.

Cеребром рассыпались осенние дожди
и я уже не вспоминаю расставанья блики…
Ты — далеко, в своём саду судьбы
И только звёзды светят нашим мыслям.

И снег печали растворился в глубине
небес моих, где так светло от солнца.
И светлыми лучами моих строк
звенит струна души, всё звонче.

Я лишь забытый акварельный звук
твоих стихов, что замерли в забвенье…
Лишь слышит ветер старые слова,
из строк любви — мгновенья.

Когда со лжи снимают маску, сама она срывает и намордник.

Осень приходит, надеясь кому пригодиться, следом за ней обязательно тащится Дождь.
Ходит по городу сырость — подбитая птица, мокрый волочится сзади хвостом макинтош.
Плащ старомоден, хозяин одежды не молод.
Молоды майские ливни, вернее, юны.
Дождь возвращается, ищет причину и повод к людям вернуться, с другой, потайной стороны.
Он понимает — ему здесь нисколько не рады, он же не лето, не солнце, не сладкий дымок.
Стайки хозяев кафе закрывают веранды, перебираясь в уютные недра домов.
Сонные мухи…
… показать весь текст …

Свои мысли от себя не скроешь.