Версия

— Куда ведет зимняя дорога?
— К весне, конечно же к весне…

Так отчего же мы грустим? Время прошло, упущенное время…
Все просто — нить жизни на секундных стрелках…

способ НОСИТЬ то, что мы не выбирали, и определяет силу характера…
Знать, что не дадут, но не обозлиться и не записаться в пожизненно несчастные — круто.

Главное преступление против жизни — настолько перегрузить её мечтами, иллюзиями, предположениями, домыслами о том, какой она должна быть в своём счастливом варианте, что у неё не останется шансов не разочаровать очередного мечтателя, который и себя загнобил вконец, системно обесценивая всё, что есть прямо сейчас, и её приравнял к вечной должнице и обманщице великих ожиданий.

С ним случился раз анекдот: он заблудился на медвежьей охоте. Поднялась пурга, дорога была потеряна, и Бисмарк очутился в положении поляков с Сусаниным. Лес, болото, снег, никуда дороги. Он считал себя погибшим:

— Ничего! — обернулся мужичок с облучка.

Он был один, с этим мужиком. Без русской речи, кроме каких-нибудь слов.
Мужичок все обертывался и утешал железного барина:

— Ничего, выберемся!
«Выберемся» он уже не понимал. А только запомнил это «ничего», много раз повторявшееся. И когда стал канцлером, то в затруднительных случаях любил повторять на непонятном языке:

— Ничего. Nitschevo.

однажды он ехал на службу в карете-санях и на повороте… его выбросило из саней… кучер остановил лошадь помог подняться Бисмарку… и отрехая его от снега приговаривал…
НИЧЕГО БАРИН, НИЧЕГО ВСЁ НОРМАЛЬНО… ДОВЕЗУ ДО МЕСТА…
Придя на службу, Бисмарк стал расспрашивать всех, что это слово значит в русском языке… ему объясняли, но до него не доходило…
МОЛ НИЧЕГО… ЭТО И ЕСТЬ, ЧТО НИЧЕГО НЕТ…
Так и не понял Бисмарк, значение этого загадочного русского слова…
КАК ДЕЛА??? ДА НИЧЕГО… ЧТО ДЕЛАЕШЬ? НИЧЕГО СЕЙЧАС НЕ ДЕЛАЮ…
КАК ПРОШЛА ВСТРЕЧА… НИЧЕГО НОРМАЛЬНО… Н И Ч Е ГО…
Приехав в Германию он пошел к ювелиру, заказал себе платиновую печатку и на верху выгравировал, русское слово наискосок - НИЧЕГО…

Счастье, которого хочется мучительно и постоянно, становится несчастьем.

намного чаще это награда за то, что ты не измельчал в этой боли, не продался и не отправился в вечный побег от себя самого.

Но от этого никто не страдает, потому что близкими могут быть только те люди, которые любят других в том же формате, что и себя.

Жизнь, как дым…

Можно верить, что если ты хороший и никому не причиняешь зла, то с тобой не случится ничего плохого, а потом вдруг понять, что это не утренник, на котором дарят подарки за красиво прочитанный стих, и всё бывает со всеми без разбора.
Иллюзии про гарантии и собственную исключительность исчезают, а ты просто балансируешь, просто живёшь, просто справляешься или не справляешься с тем, что приходит без запроса… с недугами, с потерями, с переменами, с возрастом…