Родители пытались сделать из меня, пай-мальчика.
Улица — хулигана…
Практически, ни у кого, ничего не получилось.

Почему-то слова, находящие выход
Норовят всё больнее поранить живых.
Не будите вы лихо, пока оно тихо,
И цените не мёртвых — цените живых.

Отчего мы не ценим того, что имеем,
И имеем мы то, что не можем ценить.
И родного при жизни всё видим злодеем.
Погибая, кричим: «Хорошо было жить!»

Почему без стыда плачем так на могилах,
Но стыдимся украдкой слезу обронить
Мы на плечи любимых, хороших и милых
Тех, которым не грех все ошибки простить.
… показать весь текст …

Роскошь человеческого общения носит скромные одежды уважения к мнению других людей, сшитые не иглами остроумия и самолюбования, а прошитые золотыми нитями добра и понимания.

Взрослым тоже нужны родители.

Достучаться до небес довольно сложно…
Хоть стремимся к этому не раз…
Сложно — это все ж не невозможно…
Потому и молимся подчас…
Верим, что услышатся молитвы,
Просьбы, стоны и… случатся чудеса…
Ну, а нет, так значит Богу видно,
Не пришла пора… Не надо… Не сейчас…

Интересный у меня возраст, непредсказуемый — то влюбиться хочется, то на пенсию…

Что такое «нет и негде взять» можно понять только на собственном опыте.

Утро прелестно своей новизной и свежестью… Вечер хорош утомленной расслабленностью… Ночь радует сладкими снами, или любовью, или удовольствием побыть наедине с собой… День… А что день? Так, промежуток, заполненный работой, работой, работой!

Шуршит любимый ноутбук.
а за окном уставший город.
не в тело… в душу тихий холод.
хандру рождает без потУг…
Листаю мысли и стихи…
Урчит на батарее кошка.
На мониторе, вы, близки.
И чуть теплее, мне, немножко.
Глаза сплетают буквы в слог.
А голос шепчет заклинание.
Что человек не одинок.
Что близок тот, кто даже дальний…

Природа не оставляет раны раскрытыми. Она кладет на них рубцы. А рубцы — еще жестче и надежнее, чем прежняя ровная кожа. И все же рубец — это уродство. Изуродованная рубцами душа.