Blanka_

Измены боль — надуманная боль.
На самом деле это несмирение
С тем, что ошиблись в выборе своём.
Себе непросто предъявлять претензии:
Не я виновен, кто-нибудь другой.

А те другие часто обещания дают,
Желая быть святыми, идеальными,
Быть таковым порой сизифов труд,
С природой спорить надо ли?
У каждого свой выбор, свой особый путь.

Семидесятых музыку предать мне невозможно.
Той давней юности она по сути гимн.
Но в настоящем я живу под ритмы танцев девяностых.
Ну что поделать? С ней совпал мой биоритм.
С природой не поспоришь.

Я всё когда-нибудь пойму? Не верю!
Пока чем дальше в лес, ой сорри, в жизнь,
Тем всё вопросов больше и они сложнее
И даже те ответы, что уже нашлись,
Не лишены сомнений.

Когда-то были девочками злыми,
Потом в недобрых тёток превратились
Те, в вечном негативе бабушки,
Что у подъездов оккупировали лавочки.
И ни при чём тут бабочки.

Вопросы можно, стоит задавать,
Когда в ответе искреннем уверен,
Когда любой ответ ты хочешь услыхать.
Вопросы те, что не глупы, уместны
Лишь знаний прибавляют, не печаль.

Наивно думать, что любовью можно управлять.
Расчёт для чувств — абсурд и нереальность.
Кого любить иль не любить не нам решать,
Любовь сама кому себя дарить определяет.
Увы, о чувствах иногда, как о предмете, говорят.

Он не поэт. Попроще говорит и пишет,
Но все любимого неравнодушные ко мне слова
И в Ваших и в стихах других поэтов отразились.
Им сказаны они не в рифму, не в строфах,
Но в Ваших строчках словно в зеркале их вижу.

Уйду в загул, в бессрочный отпуск,
Когда ко мне так равнодушна муза…
Переживать не повод и не стоит:
Освободившиеся драгоценные минуты
Не пропадут, всего так в жизни много!

К тому, кто Богом одарён талантами,
Нередко и повышенные требования.
Они обязаны быть идеальными?
Неужто из другого теста сделаны,
Чтоб быть святыми, ангелами?

Немало разных муз, но что греха таить,
У каждого есть муза личная.
То безрассудно вытворять, а то талантливо творить
Неровнодышащих всех провоцирует.
Суть этой музы: не давать сердцам спокойно жить.