— Напишем что-то грустное?
Сегодня сыро так.
— Скелетом голый куст…
— Вполне…
— И ветер…
— О, ништяк…
— Прилипли листья мокрые
К асфальту…
— Понесло?
— И выстрел в спину окриком:
— «Какое уж число?»
— Двенадцатое вроде бы…
— «Ну и когда вернёшь?»
Согнёшься как юродивый,
Очередная ложь…
На жалость отдолжившего
Пытается давить.
— Послушай…
— Что?
— Пошли его
И продолжай грустить.
— Седое небо хмурится,
Машиной сбитый кот
Как раз на этой улице,
Где в позапрошлый год.
Сказала ты: — Всё кончено,
Я больше не вернусь…
А я сказал: — Ещё чего!
И ты со мною, грусть.
Осень 2.2
© Алексей Асташов 407
