Себе говорила ты: «Лучше забыть!»
Чтоб сердце внутри потихоньку остыло.
Давала приказы себе: «Не любить,
А сколько отбоев приказам тем было?
Лекарство такого не создано в мире,
Чтоб сердце избавить от той пустоты.
Что с каждой минутой становится шире.
И время не лечит, теперь знаешь ты…

Натюрморт из детства!

«Натюрморт из детства» — как же дорог ты,
Молоко, картошка, синие цветы.
Пахнет земляникой, скошенной травой,
Дед сидит сутулясь, возится с косой.
Хлеб ржаной, пахучий, хрусткий огурец,
Папиросу курит, в сторону отец.
Марево полудня, аж в ушах звенит,
Пчелка на ромашке, весело жужжит.
Я сижу босая, ветерок в лесу.
Отбивать закончит, дед свою косу,
Крякнет, так тихонько, мол к концу обед,
«Натюрморт из детства», лучше его нет
… показать весь текст …

Помню я тебя, мой домик старенький,
Обнесёный тёсаным забором,
На окошках бабочками ставенки
И резных наличников узоры.

Не уйдёшь ты никогда из памяти,
Потому что сердцу очень дорог:
Яблони весною в белой замети,
У ворот берёза, словно сторож.

И сирени синенькие кружевца
Под окошком дома развевались…
Разве мною это позабудется?
— Сбережёт до тризны это память.
… показать весь текст …

Хорошего всегда так мало,
Оно спешит всё время вдаль.
А мы бежим за ним отстало,
И вечно нам чего-то жаль.

Мы так устали от плохого,
Которого везде полно.
Да и от времени лихого,
Когда уже всем всё равно,

У нас давно всё вверх ногами,
И не понять совсем что где.
А люди заняты бегами,
Привыкнув к денежной узде.
… показать весь текст …

Неровными штрихами по закату,
Рисует дождь унылую картину.
Сюжет выходит мокрый и невнятный,
Напоминает чем-то паутину,

Художник из дождя — совсем неважный,
От луж — на всём холсте сплошные ляпы.
И мир какой-то всюду серо-влажный,
В нём заплутали летние этапы.

Дождь — то охватит всё своим напором,
Шаля, шагает мощным ураганом.
То медленно — измученным танцором,
Бредёт, и будто не был хулиганом.
… показать весь текст …

Мне часто снятся твои касанья рук,
Улыбка, нежность, трепет синих глаз.
И нега в теле и полёт, куда-то вдруг
И наше воскрешенье, как экстаз.

И звезды, ночь и чьи-то тени на Луне
Душистых трав благоуханье за окном.
И смятая постель, в бокалах Шардоне,
Ночник и книга, оставленная на потом.

И Ремингтон на письменном столе
Бумаги лист и эта начатая повесть.
И всё как-будто было в сентябре,
А дальше — я уже совсем не помню.

Как мне любы однолюбы,
Хочешь их понять?
Они вежливы, не грубы —
Гордость не отнять.

Для таких, чужая юбка,
Просто пустота
И мохнатенькая шубка
Вовсе не мечта.

Однолюбы, как порода
Редкая везде
И в любое время года
Рыцарь на коне!
… показать весь текст …

Что остаётся от весны?
её душа с тобой… а в поле
трава с налётом желтизны
теряет сок и ноги колет

песок — почти верблюжий плед,
рукой нырнёшь в него и жарко…
тутовник был — оставил след,
земля к июню стала маркой

стихи уйдут по одному,
прощаясь сдержанно-приватно,
все — о любви… и никому
их не дано вернуть обратно

Каждый раз ты приходишь ко мне
И под любящим взглядом твоим,
Даришь утро волнующий свет,
Слышу первой я птичек и свист!
Голосист петушок у соседа,
Так старается всех разбудить,
Ему вторит второй ответом…
Как тебя мой рассвет не любить!

В суматохе всех дней
В неспокойное время
Важен тот, кто обнимет,
Кто ждёт, тебе верит!
Крепко за руки держит,
Сомнения прогонит
И заботой своей
Быть слабой позволит.
Даже самая малость-
За счастье сегодня,
Чтобы жизнь продолжалась
В любви и достойно!
17.06.2022.