Вечерняя мгла, суета в поднебесной.
Прислуга для ночи шатёр раскидала.
Принц молодой, композитор известный.
Под ноты подставку собрал для начала.

С флейтой в руках, окинул ночь взглядом.
Так нежно губами свирели коснулся.
Ковш Малой Медведица, что была рядом.
Внимая звучанью слегка покачнулся.

Небосвод в гамаке качал ночь, как дитя.
Скрыл луну темнотой, чтобы спать не мешала.
Лился звук саксофона, хоровод звёзд крутя.
И Большая Медведица на балу танцевала.

Бывает, лежачий неймёт.
Скребёт и скребёт на хребёт.
«Добил» бы его, иль оставил.
Как исключенье из правил?

Рано поутру кричала птица.
Словно раненая, что не спится?
Кто он ворог, что не даёт покоя.
Кручинушка ли — да сердце ноет.

Ветром-бурею сломлено дерево.
Нету гнёздышек, горя немеряно.
Детки малые в стихии сгинули.
Совсем немощны мать покинули.

Кричит криком, перья из крыла.
Жизнь разрушена — как и не жила.
Рано поутру в небе птица билась.
С горем-демоном в танце вилась.
… показать весь текст …

Что поделаешь — невмочь.
Захотел наш папа дочь.
Приступил немедля к делу.
Словно Карло — так умело.
Нет, конечно, не ножом.
(Но об этом я потом).
Ох, на славу вышла дочка.
Краше нет теперь цветочка.

Отговорила роща золотая
Берёзовым, весёлым языком
И журавли печально пролетая
Уж не жалеют больше ни о чём
И журавли, печально пролетая
Уж не жалеют больше ни о чём.
С. Есенин.

Вся наша жизнь она разве для грусти.
И неба купол разве зря голуб.
И солнышко тепла в сердечки впустит.
А день дождливый разве уж не люб?

Да, жаль, что не успел сказать спасибо.
… показать весь текст …

Жизнь — как миг, а он так краток.
Шаг от востока до заката.
Днем прокатился — изумился.
Стоишь у края.
А много ль взял с нее ты взяток.
Все ждал и ждал, вот-вот, когда-то.
Остерегался и крепился.
Ошибка злая.

И, все же, жил и был с ней в паре,
Опять же жизни благодарен.
Хоть гром, и молния, и тучи.
Било болюче.
Но, опыт есть, и он не даром.
… показать весь текст …

Не хотел, не сумел. недоделал.
Не дошёл, не сберёг, не вина.
Не согрета душа — онемела.
Не испивши вина не пьяна.

Не прочитанное письмо в корзину.
Не написанное уже не прочтётся.
Не прожитые чувства сгинут.
Не любившему не поймётся.

Ненаписанные, не лежат.
Не стихи мои, — молчаливы.
Листья поздние не дрожат.
Не упавшие, — не болтливы.

Смотрела женщина в окно и плакала.
Сползали слезы по щекам, на подоконник капали,
А за окном лил дождь, над ней куражился.
Ее слезам не верить он отважился.

Он лил такими же слезами и уверен был.
Что плачут о прошедшем все, кто раз любил.
И угли, что в костре, мертвы пытаются раздуть.
Не понимая, грешные — ушедшее уж не вернуть.

И слезы высохнут — и сырости не долго быть.
На смену дождику солнце придет светить.
Вчерашний день, как сновиденья ночи, не вернуть.
Все проходит, пройдет это — жизни суть.

В кругу своих сказал поэт.
Пишу стихи в один присест.
И скольких же ты насмешил.
Другого был ему ответ.

Ей обезьяний род не нравится.
Но ты же копия, красавица.
Вполлица губы полнокровные.
Картина с родословной той.
Про ирокез, что на всю голову.
Стараюсь тихо промолчать.
Весь образ-лик, будто бесполая.
Кончита Вурст — на лбу печать.
Ей обезьяний род не нравится.
Игнор от родичей своих.
Но смогла ими же прославиться.
Достичь стандартов мировых.