Есть женщины в русских селеньях,
Порой они пишут стихи…
И конь вдруг замрёт в восхищеньи,
И тихо изба догорит.

Я обожаю обожать и, никого не обижая, в углу кого-нибудь зажать и обожать. Я обожаю…

Мой друг — сантехник и поэт
Стихов немало накропал.
Кто их читал, тот скажет вслед,
Зажав нос — профессионал!

Его стихи попахивали веком
Серебряным — он сам так говорил.
Я нюхал — ничего серебряного нету,
Но некий затхлый запах точно был.

Есть доля гипноза в поэта трудах,
Вот мы и пялимся все завороженно
На то, как в строках его льётся вода,
Переливаясь c пустого в порожнее.

Знаком мне был герой — поэт один,
Словечки превращал он в героин.
И мук сам не испытывал нимало —
От творчества его других ломало.

Как кратко, ёмко и галантно
Сквозит в строке его душа.
И краткость есть — сестра таланта,
И ёмкость — участь алкаша.

Стремиться в будущее — смысла никакого!
Оно само придёт, своё даю вам слово.
Оно придёт и спросит, не смеясь, —
Что сделал ты вчера, ко мне стремясь?

Он часто сухим выходил из воды,
Пусть в лужу садился, пусть.
Другие, промокшие грея зады,
Ворчали — хорош гусь…

Сочинять приличные стихи —
Вам не мелочь тырить по карманам.
Можешь за приличного сойти,
Станешь графом, а не клептоманом.