Опять затеплилась строка.
А мне казалось, все закончено.
Бреду, босая по обочине,
Вся в выхлопах грузовика.

Те запахи из детских лет,
Лилово-острые, обманные,
Сейчас сказали б — наркоманные,
Хмельной растерзанный букет.

Как мы в невежестве своём
Прожили юные, безгрешные…
Из нас стругать — полки потешные,
С командой бравою: «Подъём!»
… показать весь текст …

Когда душа сроднилась со стихами,
Забыв о времени и потеряв пространство,
Микробом заразившись вольтерьянства,
Возносится. И все вокруг стихает…

Душа свободно царствует в эпохах,
На «ты» с Антонием и дивной Клеопатрой,
И с чопорным и хитромудрым падре…
С Монтекки-Капулетти ей не плохо.

Заскочит на часочек в Лукоморье,
Вдохнет там русский дух, Кота слегка погладит,
Со сказочною нечистью поладит,
Потом в Одессу, где бушует море.
… показать весь текст …

О. Бешенковской

Дуб под окном до жёлудя промок,
Опять всю ночь лило и моросило.
Поэзии таинственная сила —
Тепло живое безыскусных строк.

Даны слова… Кому слова даны?
Траве и дубу? Солнцу или влаге?
Размякшей глине в стареньком овраге?
Примятой клумбе? Вздоху тишины?

Слова сорвутся стаей голубей,
Всё ввысь и ввысь, к свободе и простору.
… показать весь текст …

Ломоть отрезанный, тихотворение…
И. Бродский

Тихо-тихо по ночам творить,
По себе выстругивая строки.
По ночам сильнее стихотоки,
Стихолавой коим забурлить.

Муза заслужила тишины,
Напряженной, внутренне-щекотной…
Горстью зачерпни или щепоткой
Из Вселенной, из миров иных.

Тихо-тихо. Боже упаси,
… показать весь текст …

Мне кажется, что все мои слова,
Все строчки у кого-то
были,
были,
Как та дорога в камушках и пыли,
Как отгоревшая пожухлая листва.
А я живу? Иль проживаю вновь
Дни, что когда-то,
как-то,
с кем-то,
где-то,
На перекрестке осени и лета
Случались,
тлели,
… показать весь текст …

Без любви не пишутся стихи,
Ну, а если пишутся, то скупо.
И от них так явно тянет скукой,
Что в канаве вянут лопухи.

Без любви разъест железо ржа,
Васильки с ромашками завянут,
Даже чёрт, не к ночи будь помянут,
Без любви подастся в сторожа.

Без любви не испечёшь пирог,
Тесто будет клёклым, несъедобным.
И ботинок станет неудобным,
И с ноги не стянешь ты сапог.
… показать весь текст …

С утра в проводах заиграли лютни.
К чему же февраль обозвали лютым?
К тому, чтобы он скрипел под ногами,
И вьюгой гонял облака-оригами?

К тому, чтоб показывал хмурый свой норов,
Чтоб печи топили и прятались в норы,
Чтоб старый колодец под толстою коркой
В холодных объятьях держал бы ведерко?

Потешится лютый, ворон помордует,
И сдуется, съёжится, скуксится, дурень.
Почует, недолго ему бесноваться.
Весна на пороге! С весною, вас, братцы!

О, если вьётся мысли нить,
И слух совсем не безобразен,
Поэтом можешь ты не быть,
Но рифмовать уметь — обязан!

Ведь, если звёзды зажигают —
значит это кому-нибудь нужно?
В.В.Маяковский

В эту летнюю ночь ни заснуть, ни читать — нереально.
Знаю, что-то случится, неведомо только когда…
Лучше выйду, пройдусь, вдруг прольётся строкой гениальной
Подмигнувшая мне незнакомая вовсе звезда.

Сколько их надо мной, этих ярких сияющих точек…
Значит, нужно их было кому-то зажечь … и горят…
Здесь, на грешной земле, жизнь поэта не вечна, не прочна,
Оборвёт нелюбовь, пистолет, казематы иль яд.
… показать весь текст …

По венам не кровь,
а строчки.
Толчками. Вне ритма.
Да, пусть…
Но если дойдёте до точки,
Стоит проверить пульс…