Visconsia

Мне говорят, что я не Пушкин,
А я в ответ смеюсь.
И сочиняю я частушки,
Может даже нескладушки,
И при своём мнении остаюсь,
Что я не Пушкин, и не стремлюсь,
Ведь он мужчина, а я женщина,
Как я могу быть Пушкиным)))

Осень вступает в свои права незаметно, окутывая весь мир золотистым многоцветием. Листья, как разноцветные флаги, развеваются на ветру, затемняя тропинки, по которым мы привыкли гулять летом. Ветер, словно неумолимый художник, вдохновляет деревья на прощальный танец, срывая яркие наряды с их ветвей.

С каждым шагом слышен шорох опавших листьев, как будто сама земля вспоминает о жарких днях, которые ушли вдаль. Упавшие плоды щедрой природы, такие как яблоки и груши, напоминают о богатстве Урожая…
… показать весь текст …

Я тебя ревновала, очень,
Я очень, тебя ревновала.
И когда наступала осень,
Я её не замечала.
Не замечала как листья желтеют,
И как облетают листья.
Не замечала, как дети взрослеют,
Но как от ревности освободиться?
Я тебя ко всем ревновала,
и к подругам своим и друзьям.
Я отчёт себе не отдавала,
И только людей различала по их голосам.

Ты ушёл без объяснения.

Ну и скатертью тебе дорожка!

Не великая это потеря,

Может быть погрущу немножко…

Ну подумаешь погрущу,

Ведь грустить иногда полезно.

А обратно тебя не впущу,
… показать весь текст …

Осенний лёгкий, свежий ветер,
Словно друг обнимает меня.
Он шепчет мне тайны и секреты,
Как будто хочет судьбу загадать.

Поезд нес меня через живописные пейзажи, и дарил уникальную возможность насладиться красотой природы в движении. Звуки колёс, стук рельсов и лёгкий трепет купе создавали атмосферу уединения, в которой я стала не только наблюдателем окружающего ландшафта, но и собственных мыслей.

Я слышу шопот твоих нежных губ, и чувствую их прикосновение, и запах твой, как нежность весенних цветов останется навсегда со мной…

Память о любви останется со мною,
Храниться в сердце, в глубине души.
Она укрепит, сделает сильнее,
И даст силы всегда вперёд идти…

В его глазах пряталась целая вселенная, светлая и тревожная, как предвестие грозы. Каждое его слово касалось души, словно нежный штрих художника, создающего шедевр. Она чувствовала, как его дыхание рисует на ее коже невидимые узоры желания, оставляя легкий след тепла.

Каждое мгновение с ним становилось симфонией, где нотами были их смех, взгляды и даже тайные вздохи. Он не был ей просто любовником; он был воплощением мечты, которой так долго не хватало. Их встречи — это были маленькие вселенны…
… показать весь текст …