Он писал редко шедевры. Но все же чаще, чем казалось. Никому не ведано какие ажуры мыслей в его безумной голове рождались от простых/ для окружающих его людей/ вещей и мгновений этой странной жизни. Он видит этот мир иначе- словно отсеивая яркие кадры немого черно-белого кино, окрашивая их гигабайтами тонко подобранных радужной оболочкой слов в рифму. Это чума… это его талант … подобное оргазму мозга. Но… но сокрытое от мира. Но… открытое для звезд.
Моя проза-отражение на одино из произведений К.Ю.В.
