Ну не пишутся стихи…
Ну не пи-шут-ся!!!

Не сумею сочинить —
Не получится.

Настроение не то…

Только ку-рит-ся…
Сигаретный дым в небо тянется…

Дым плывет во тьму,
Рас-тво-ря-ет-ся…

Ах, уснуть бы мне…
Не получается.

А миру не хватает нежности,
Тепла, добрых улыбок людей.
И мир погибает в невежестве
И злых прериканьях людей.

Так хочется воздуха чис-то-го…
глоток…
…Полной чашей испить.

Меня лишь спасет одиночество
И добрая рифма строк.

Катастрофически
не хватает стихозы в крови.
По-ги-ба-ю…
Нужна срочно до-за…
Читаю чужие стихи,
А в душе осадком проза.

Просто это весна.
Просто солнце и грязь…

Просто эхо зимы
В междустрочьи.

Вот бы в обятья твои
Мне улечся.
Покорно вдыхать
ароматы предплечья…
твои.
И уснуть минуть на тридцать…
. .и проснуться от твоих колючек на щеке небритой вовсе.

Мнотонно читаю мысли. И не вслух. Просебя. С паузой выдох из легких, словно выпад в танце па.
Не разбиваю строчки. Не хочется. Да и рифма не та.
Пишу обычно в прозе с неловкой выдержкой словно мысли — вино. Да не то.

Мне так хочется состариться вместе с тобой… Но я не уверена, хочешь ли ты…