Хороший мой, вернись скорей назад,
Пока листва с деревьев не опала,
пока их кроны зеленью дрожат,
И наполняет дерзостью опала
свой томный взгляд оранжевый закат.
А знаешь, в этой жизни все не так,
Как нужно нам. Что сетовать напрасно?
Любовь здесь продается за пятак,
А власть «тельца» проходит нитью красной
И превращает суть твою в пустяк.
А может, жизнь ломает нас не зря,
Чтоб нам понять: нет ничего дороже