Светлая Я

пишу тебе своё «прощай» несмело
сквозь трафарет изодранной души
так грустно, что любовь не уцелела,
осенними кострами отгорела,
лишь дымом в горле приторно першит…

внутри скрипит несмазанной калиткой
то, что звучало тонкою струной.
к тебе я — неудавшейся попыткой…
но голос твой обкуренной шахидкой
взрывает мост, висящий подо мной…

не падаю
взлетаю
… показать весь текст …

Ты готов был забрать у семи ветров то, что манит плеяды чужих огней. А в итоге — лишь парочка номеров на базальтовой мемори твоих дней…
И овита ограда твоя плющом, за которой нет смысла винить уже… за беспечность… заведомо ты прощён и отпет голосами седых мужей…
И, от горя живая еще едва, омывая слезами остывший след, постаревшая выцветшая вдова на коротких два номера шлет привет…
За какою же тайной ты так спешил, и была ль путеводной твоя звезда? Кто виновен, что вектор твоей души был направлен в незримое никуда?
Там затоптаны всходы, и ветер злющ… да обломлена стрелка в твоих часах…
…лишь заботливо вьется упрямый плющ над короткой историей… в номерах…

Я пытаюсь забыться… но тянет к тебе все сильней… И чем больше тебя узнаю, тем еще безрассудней…

Ты останься, прошу, сокровенной надеждой моей, островком в океане рутинных безрадостных будней. Чтоб в солено-зеленой тоске проплывая навзрыд, бороздя параллели меж гранями жизни и смерти, так устав от невзгод, одиночества, зла и обид, я коснуться могла бы твоей оживляющей тверди. И раздать всем ветрам эту боль от вчерашних потерь, прикоснувшись душой, вдруг услышать мелодию тела. Чтоб порхающих бабочек вновь ощутить в животе…
И понять, что любить до тебя я совсем не умела…

а по стенам движутся миражи.
это просто пламя свечи дрожит.
это значит «есть», но не значит «жить»…
умирает время…

ты в своих мирках наблюдаешь как
протекает воск по моим щекам.
просто я, похоже, сейчас не там
и, увы, не с теми…

наш сюжет за гранью добра и зла:
я горячим воском к тебе текла,
но огонь был, видимо, слишком слаб:
ты на милю мимо…
… показать весь текст …

должно быть это ты… не знаю, кадр засвечен…
на белой простыне — размытое пятно…
я вышла из себя в промозглый хмурый вечер,
чтоб в мыслях прокрутить вчерашнее кино…
да… вот моя рука лежит в твоей ладони…
вот глаз твоих огни…
проникновенный Стинг…
и сигаретный дым…
и белый подоконник…
а вот финальный титр — короткое «прости»…

иду по мостовой, куда — сама не знаю…
узоры вывожу по тоненькому льду
и даже этот лёд тебя напоминает…
… показать весь текст …

«Что в нем хорошего? — подружки мне твердят.
-Он неказист, в очках и лысоват…
К тому ж женат!
Ребенок у него…»
Но я, увы, не слышу никого…
Я засыпаю с мыслями о нем,
Я представляю, как мы с ним вдвоем
По городу идём…
Что в нём ?!
Не знаю…
Может быть душа …
Его улыбка, голос…
Не дыша
Я мимо прохожу.
… показать весь текст …

Она не может пока ещё покинуть лоно своих рутин.
Её привычный уклад давно — лечить болезни заблудших душ.
Ведь не всегда удается нам расставить точки, как мы хотим,
и строчки истины прописной не так легко изучить к тому ж…

А вечерами закроет дверь, да нет желанья идти совсем
в большой и стылый-постылый дом, где каждый угол — её тюрьма.
Её семья — это взрослый сын, живущий в мире своих проблем.
Кому он дарит свое тепло, увы, не знает она сама…

Ещё есть Сеня, ленивый кот, и для нее он как ми…
… показать весь текст …

Ну вот и август за окошком.
А жизнь стремительна, однако!
Я по натуре вроде кошка,
Так что ж я злая как собака?

Что происходит, не понятно,
И оттого вдвойне обидно.
На солнце тоже вроде пятна
Бывают… только их не видно.

И есть судьба, и есть избранник,
И вроде здесь, и вроде рядом.
А я жую подсохший пряник
И запиваю лимонадом…
… показать весь текст …

Говорят, я рыбка!
(В марте родилась).
С губ моих улыбка
Тихо сорвалась…
Может быть, я щука
Или же плотва?
Но молчит наука,
Что всегда права…
Может, рыба-молот
Или рыба-меч?
Сброшу локон золот
С удивленных плеч.
В чем моя ошибка —
Не понять никак!
… показать весь текст …

не буди меня, ветер, и в окна мои не стучи
обнаженными пальцами веток стареющих вишен.
не гуди в проводах и не вой голосами волчиц,
потерявших волчат…
ну, потише… потише… потише…

я уснула к утру.
мне приснился июльский Гурзуф,
где усталые чайки кружат в сердоликовом небе…
я у тёплого моря лежу и орешки грызу…
и мечтаю…
а мне бы… а мне бы… а мне бы… а мне бы отрываясь от берега, чайкой парить над водой
да, присев на уступ, как жарой утомлённый бродяга,
ни о чем не жалея, смотреть, как упрямый прибой
… показать весь текст …