Светлана Сазонова-Лань

I.
Цветок, засохший у страниц в плену,
напомнил мне историю одну…
Во времена Елизаветы,
в туманном Лондоне, один
учёный жил… Сей господин
(чудак, должно быть, по приметам)
Немолод был, и звался Богус.
Вертя библиотечный глобус,
он знай себе уж четверть века
писал трактат про человека.
Всю жизнь решил отдать ему!
(уж лучше бы писал о рыбках!) —
С десяток книг о человеческих ошибках
… показать весь текст …

Что движет маленьким цветком?
Какая сила пробуждает
Росточек слабенький тайком,
Под толщей льда его питая?
Он слышит некий звук, призыв
Сна мёртвого ломать оковы!
Он стоек и жизнелюбив!
И пусть условия суровы,
И пусть ещё снега вокруг,
А солнечных лучей так мало, —
Земля проснулась, задышала,
Пошёл процесс родильных мук!
И вот отчаянно на свет,
Ещё так тонок, невысок,
… показать весь текст …

Высоких небес васильковую синь
На дно непроглядной души опрокинь
И, может, поймёшь, почему синий цвет
Из всех выбирает романтик-поэт.

В нём всё как прежде, и всё ново,
Как будто не было тех лет.
И облик города родного
Не растерял живых примет:

Всё та же площадь… И на башне
Знакомый колокольный звон
Уносит время, чтоб вчерашним,
Далёким стало всё, как сон…

На черепицы старых крыш
Всё те же голуби садятся,
Когда топочущий малыш
За ними пробует угнаться…
… показать весь текст …

Спорить не буду —
Каждый цветок прекрасен!
Но есть любимый.

Ночь опустилась
Синей Птицей Надежды
На день унылый.
Пожалуй, он был ко мне
Вовсе не так уж плох.

Вздохнуть бы полной грудью глубоко,
Окинуть взглядом чуждую окрестность,
Собраться и уехать далеко
На поезде, идущем в неизвестность…

Пусть слышится фантомное: «Вернись,
Не вышла бы на этот раз осечка!
С насиженного тёплого местечка
Срываться навсегда не торопись!..»

Но тяжек ли кочевнице сей крест —
С пристанищем взамен родного дома?
Ведь с самого рождения влекома
И одиночеством, и переменой мест.
… показать весь текст …

Обрывками фраз заполнен блокнот —
Аквариум спящих идей.
Я что-то ловлю в нём, как сытый кот —
Рыбку в мутной воде.

Сумбур в голове раздражает и злит
Своей хаотичной игрой.
И дрелью безжалостно мозг сверлит
Разрозненных мыслей рой.

В блокноте, как в стареньком сундучке,
Какой только нет шелухи!
Копаюсь я в нём — и вот на крючке
Новых стихов штрихи…
… показать весь текст …

Об утренний порог споткнулась ночь,
Росою, как слезой, ей вдруг всплакнулось.
Прихрамывая, потащилась прочь.
Прервался тут мой сон — и я проснулась…

Ты зря поёшь мне, жаворонок, утром —
давно мной завладели вечера!
Восходу в серебре и перламутре
не обыграть закатного костра.

Что утро? — Легкомысленная птица,
которой песен ветреных не жаль.
Другое дело — вечер. Он стремится
в объятья заключить и удержать.

И если вдруг в обычном, без затей,
дежурном дне я прозеваю взглядом
явление чудес, мелькнувших рядом, —
мне их припомнит вечер-чародей.
… показать весь текст …