Полынь

Палящее солнце не закроешь. Холодный дождь не остановишь. И мы укрываем себя, как можем. А лучшие из нас — еще и тех, кого могут.

Нет, жизнь — это не дорога в никуда. Это дорога в людскую память. Не хотелось бы остаться для дорогих мне людей досадным воспоминанием…

Не такая уж я и пессимистка, если глажу на завтра блузку…

Пришел к нам в офис совершенно невменяемый дядя, ну просто еле на ногах стоит. Очень обиделся, что мы ему не дали справку, обозвал нас бюрократами и от расстройства попытался выйти… в шкаф.

Амур! А может, мне на его куртке крестик нарисовать — там, где сердце?

Самая таинственная вещь — светлое будущее. Все про него слышали, но никто не видел.

Если мысль оформишь в слова, и она при этом ничего не потеряет — ты писатель. Если чувство оформишь в стихи, и оно не покажется банальным — ты поэт. А если ты умничаешь и пытаешься всё это препарировать — ты критик.

Нарисуем лицо абсолютного благополучия:
Так в игре преуспели — от правды и не отличишь!
Только души кричат из-под масок тоскливо-беззвучно…
«Тихо-тихо… Кричать неприлично, малыш!»

Вот так живешь, не чуя беды, и тут раз — будильник! Шутка ли — каждое утро такой стресс! Конечно, народ нервный стал… Вот раньше, до будильников, люди были намного спокойнее!

Отношения, не приносящие радости, как одежда не по душе: и носить не хочется, и выкинуть жалко…