Полынь

Вот-вот уже и осень на исходе,
И время рассыпается в руках.
Теперь я одеваюсь по погоде,
И нету ничего в черновиках…

Болтаюсь как мартышка на пальме, которую все время кто-нибудь трясёт… Это я про жизнь!

Пришла в ЖМ, поумничала, пошла в реал дальше глупости творить. Ну, или наоборот.

Настоящий вкус в послевкусии. Настоящая боль — в «послеболии».

Я бы хотела жить правильно. Но для этого надо отказаться от любимого неправильного. Но тогда это была бы уже не я. А зачем мне правильная НЕ Я?

Пришел сосед с большого бодуна — денег занять. Дали. Уходя, сказал: «Если сегодня не пропью — завтра верну». Глядим с мужем друг на друга: что это было?

— Прошлое — это гиря на твоих ногах! Сбрось этот балласт — и ты взлетишь!
— Я тебя в последний раз спрашиваю: когда ты мне вернешь долг?

Для того и ищем соринку в чужом глазу, чтоб от своего бревна отвлечься.

Спокойствие — это такая тонкость, которая все время рвется.

Если выбирать приходится из десятка разбитых корыт, на фиг нужен такой выбор.