Паутина чувств

Встречи с бывшими словно с пропавшими без вести. Ты вроде бы и рад, начинаешь вспоминать счастливые эпизоды, непроизвольно улыбаешься растерянной глупой улыбкой. И понимаешь, что пока ты жил здесь, он пропадал где-то там. Разные жизни, разные судьбы и только несколько эпизодов в памяти…

Помню, в юности рисовала себе образ идеального… того самого. Сейчас улыбаюсь, с годами он стёрся, словно ластиком, даже и не вспомню. Одна встреча изменила всё. Показала, что нет идеальных. Есть такой, какой нужен именно тебе. И задыхаешься без него, задыхаешься. Будто губку, что выжали досуха. Дали баллон кислорода и сказали тянуть до следующей встречи. До очередного звонка, до простого «привет, как ты». И боишься дышать, вдруг не хватит… Не придумывайте себе идеалов, ерунда это… Своего человека почувствуете по острой нехватке воздуха, когда его рядом нет…

Знаешь, в чем залог моего счастливого доброго утра? Не в приготовленном тобою завтраке, и даже не в первом утреннем поцелуе. Мое доброе утро засыпает ночью с тобой, когда ты обнимаешь крепко и шепчешь на ушко: «Не бойся ничего, я с тобой». Утро начинается не с первыми лучами солнца, а с первым бликом луны.

А ведь бывает такое: он хороший человек, ты хорошая, просто не пара, не судьба.

Говорят, что поцелуй — это слово. А я с тобой наговориться не могу. Взахлёб, до заплетающегося языка, до немеющих губ. Разговор длинною в жизнь.

Не тратьте жизнь на мелочи — она обязательно вернёт вам сдачу…

Никогда не забывай основное правило, что под твоей одеждой кроется МОЯ ТЕРРИТОРИЯ!!!

Ты лечил мою зависимость разговорами. Просто так, ни о чем, в два часа ночи. Я — сидя на подоконнике, ты — на полу. А иногда вином и спонтанным сексом. Когда настолько нестерпимо, что к черту на все обстоятельства, неудобства, рамки приличия. Или, помнишь, ты терпел, сидя со мной, сопливые мелодрамы о несчастной любви. Снисходительно трепал мою макушку и крепко прижимал к себе. А ещё, завтраки по утрам. В твоём исполнении они были особенно вкусными.
У тебя было так много средств лечения моей болезни, а ведь ты — не врач. Ты — диагноз…

А я все жду твоего появления на своём пороге. Придёшь ко мне или за мной — неважно. Поставишь свой чемодан или соберёшь мой. Ведь мне, как и тебе — не имеет значения где. Это всего лишь точка на карте. Здесь или там, или на новом месте — не суть. И время моего ожидания, поверь, безгранично. Я ведь точно знаю, что оно не напрасно.

Любимых же носят в сердце.
Вместо шарфа зимой.
Вместо уютного пледа,
Укутавшись тишиной.

Ты для меня всех дороже.
Я без тебя не смогу.
Ты — не под сердцем, ты — в коже.
В каждом дыханье моем.