Встречи с бывшими словно с пропавшими без вести. Ты вроде бы и рад, начинаешь вспоминать счастливые эпизоды, непроизвольно улыбаешься растерянной глупой улыбкой. И понимаешь, что пока ты жил здесь, он пропадал где-то там. Разные жизни, разные судьбы и только несколько эпизодов в памяти…

Я твою любовь могу потрогать руками, ощутить на себе, как тёплое одеяло. Она не в словах. А в твоём суровом: «Запишись к врачу, так нельзя оставлять», «Одевайся теплее, а то по жопе получишь», «Малыш, ты сегодня обедала?». И в каждом из них больше любви, чем в самых красивых словах. Только глупые любят ушами… а я с тобой повзрослела на целую жизнь.

Какое количество жизни мы тратим, на то, чтобы терпеть. Терпим каждое своё. Плохих начальников, обиды от близких, хамство посторонних. Много чего. Назову одним словом. Нелюбовь. Поэтому и чахнем, задыхаемся, черствеем. Равнодушные, безучастные, пустые. У этого только одно лекарство — любовь. Лечитесь.

Говорят, что поцелуй — это слово. А я с тобой наговориться не могу. Взахлёб, до заплетающегося языка, до немеющих губ. Разговор длинною в жизнь.

Не тратьте жизнь на мелочи — она обязательно вернёт вам сдачу…

До встречи со мной, ты был до краёв наполнен пустотой. Как огромный дом без мебели. И почти без окон. Маленькие заколоченные форточки. Мне же хватило щели, чтобы забраться в тебя.

Пустить корни, чтобы не вырвать никому. И ты больше не помнишь, что значит быть одному среди людей. Да и толпа стала не нужна.