Марина Бохан

А сентябрь — уходящий поезд
И вагонах (в целом) как-то пусто.
Глянь, там у окна присели двое,
Наплевав на колледжи и ВУЗы.
А давай с тобой запрыгнем тоже,
В тот вагон последний тёмно-серый…
Чтобы лето как-то подытожить
И допеть с ним то, что не допели.
Дошвырять на море серой гальки,
Допалить костры, дожечь рассветы.
Доглазеть на яркие прилавки,
Бусики купить или браслеты.
Дошагать по линии прибоя,
Песни доорать на пляже в баре.
… показать весь текст …

Он не краснея пишет «Ты красивая»
Молочный мальчик, снятый на портрет.
И молодость, с плеча, его ретивая
Всё рубит в щепки, даже моё «нет».
Наглец голубоглазый и бессовестный,
Я мало верю, много зная о тебе.
Ты мной у молодой девчонки отнятый,
Она меня винила в ворожбе.
Он не краснея пишет «Ты красивая»
Я улыбаюсь, но молчу в ответ.
И прячу, прячу между рифмами
Моё тебе безогаворочное нет!

Одинокие люди, одиноко идут по делам,
Курят молча с балконов и наверно не любят чай.
В супермаркеты ходят и ходят порой к врачам,
Поливают цветы и чаще других молчат.
Одинокие люди, не имеют отличий знак
И наверное вряд ли их можно не спутать в толпе.
Одинокие люди, наверное любят собак
И готовят, обычно, себе всухомятку обед.
Вечерами они выходят, в какой-нибудь людный сквер
Кормят там голубей, разбавляя тоску толпой.
Одинокие люди, не знают в любви полумер
Одинокие люди, одиноко идут домой…

Ты меня из памяти не выкинешь,
Не снесешь на свалку за углом.
Я останусь фото между книгами,
Чтоб ты доставал его тайком.
Я останусь той, что вечно в пямяти,
Кроит твои душу в лоскутки.
Девочкой, что так любила шалости,
Девочкой, что сталась вопреки.
Ты меня не тронь, не надо глупости,
Я останусь тут, мне тут нужней.
В строгом платье и жемчужных бусиках,
Буду греть тебя меж февралей.
И писать стихи, писать чернилами
И читать взахлёб, наперебой.
… показать весь текст …

Красив ещё багряный лист
Порывом ветра не задетый.
Ищу тебя, проходит жизнь,
Зову тебя, но нет ответа.
Рисую краской на холсте,
А в песнях образ воспеваю.
Да только вот, одни не те,
Я в них тебя почти не знаю.
А где-то тень твоя скорбя
На разность черт глядит устало.
Прости пожалуйста, что я
Других в тех песнях воспевала…

Говорят, что она умирая, уходит последей,
Говорят, что хоронят ее без икон и святого креста.
Я не знаю, я просто еще хочу верить,
Что есть шанс на надежду, пусть даже единый из ста!
Говорят, что у боли есть самое острое место,
Когда горькую правду внезапно кидают в глаза
И печет от солености слез, хоть они неуместны,
И ты будто по склону летишь, но не в силах нажать тормоза.
Говорят, у отчаянья очень холодные руки,
Оно сердце горячее студит, кидая в озноб
И стихают в смирении ритма усталые стуки,
А за окнами осень дождями косыми рыдает взахлеб.
Говорят, что она перед смертью обычно дуреет,
Лупит в двери закрытые, сносит наотмашь замки.
… показать весь текст …

Мам, они порывисты и резки, и смотрят будто поверх меня,
У них такие, ты знаешь, клыки, что шёлком стала моя броня.
Ведь ты учила меня любить, терпеть, не тратиться на замки
Скажи мне, мама, как честной быть, когда обидчивы дураки?
Злословят вслед и не знают драм, на спину вешают ярлыки,
Но тянут руки, поверишь, мам, и прячут в полость свои клыки.
Там глухо, мама, — звенящая пустота, и так охота сорваться в бег,
Но ты учила меня стихам, где врали будто друг — человек.
Не всякий может случится им, и если друг оказался враг
Давай с тобою не утаим, я с верою этой попала в просак…