КоУч

Мокрый весенний дождь всё мочил мои душевные лужи. Разбивал каплями неподвижное зеркало, нагоняя на меня мурашки.

Приходишь и уходишь по-английски.
Чужая женщина, не ставшая моей.
В ладонях грею позабытый виски.
Вдруг засмотревшись на игру огней…
Перед дождём проснутся спящие химеры.
Которых убаюкивал в те дни,
Когда прочувствовал протяжной полной мерой,
Душераздирающие выкрики войны.
С самим собой. И это страшный непокорный враг!
На три позиции опережавший выпад.
ОН знал. Что будет. Где. И как.
И нет страшнее самоедства пыток.
И я кричал! Прося скорей защиты.
У ног твоих. Не ставшая моей.
… показать весь текст …

Стремлюсь я к авторству весны…
Хочу творить столь звонкие капели!

Не вписывай меня в дверной проём.
Не подхожу по выбранным размерам.
Останови, сойду, безумный шар земной.
Агония души сменяет нынче веру.
Во что-то большее, чем заданный мотив.
Во что-то меньшее, что там, внутри, осталось.
Вот только ливень мне никак не прекратить.
Любовь слепа, и зряча только жалость.
Не вписывай в пробелы чёрных дыр.
Квадратный круг сложнее, в самом деле.
Конечный тайм. И проклят целый мир.
В пути к заветной и ненужной цели.
24/04/19

…Никому ненужное сладкое вино нежности превращается в кисло-горький перестоявший уксус равнодушия…

За словом знакомым тянет. Глаза снова ищут свет. Душа за душою. Манит. «Ну здравствуй скажу, привет. Как ночи в ноябрь тёплый? Давно не бывало так. Кошачий бочок удобный. Луна круглолика — знак. Смотри же скорее в звезды. Пасут там быка близнецы. Менять никогда не поздно. Подковы куют кузнецы. На счастье, удачу в жизни. На белые сплошь облака. Как в детстве посмотришь в призму: Полоска под цвет молока. И гладким удобным трактом. Под птичью с заливом трель. Печалиться врядли надо. Всё лучшее, только верь. Ещё впереди. Ты слышишь? Читай и смотри в небеса. По щечке поглажу. Тише. Ах синие эти глаза…»

Запомни меня тёплой прописью слов. Размашистым шагом в слепую метель. Отчаянным криком потерянных снов. Последним лучом, там, где царствует тень.
Запомни меня разворотом газет. Повтором любимого трека TRU-тнЯ. Последним затягом пустых сигарет. Кровавым зигзагом тупого гвоздя. Запомни меня резким выкриком шин. Следами на мерзлой колючей земле… Как самый забористый адреналин. Запавшей стрелой на сгоревшей шкале. 23/12/17

Вернуться во младенчество — легко. Просто приобрети билет на верхнюю полку поезда дальнего следования… заблаговременно обеспечив себя кульком провизии и водой. Ешь, пей, раскачивайся в такт движению… спи, сладко пуская слюни в тощую подушку РЖД, скидывай с себя это колючее одеяло (в поездах оно всегда отчего-то не самое гостеприимное), бей пятками по голове неугодных (ну нечаянно же, честное слово). В общем, побудь многомесячным младенцем. Оооочень многомесячным. Главное… не обделаться)

Говорить тебе против что-то, если ты вбила себе в голову, все равно, что плыть против течения. А я устал. Я соглашусь со всем. Со всеми вашими, твоими ярлыками. Просто. Оставь меня в покое. Навсегда. Оставь. Со всеми своими болючками. Истериками и похуизмом. Просто хочу быть один. Всегда. Везде. Во всем. Дошло? Оставь меня. И не трогай больше.

Выше нос, все образуется. Быть может. Даже просветлеет. В темноте твоей.