Кисычев

сегодня в воздухе разлито
тепло прощального визита,
и солнце, сев за старым храмом,
включает мне Last day of summer.

а нам осталось меньше суток,
чтоб потерять в огне рассудок.
и я пишу той — самой-самой,
пока звучит Last day of summer.

лучей прощальная дорога,
пишу: останься, ради бога.
но остаётся только драма
и в титрах наш Last day of summer.
… показать весь текст …

в поезде Москва-Анапа
я в купе на нижней полке,
за стеной раскаты храпа,
за окном березы, елки.

мне не надо до Анапы.
я один. в купе прохладно.
дождь за стеклами закапал.
ты пиши мне, слышишь, ладно?

просто так. про чай с пирожным,
что скучаешь, что устала,
что был день сегодня сложным,
что нам так друг друга мало.
… показать весь текст …

на карте памяти моей
нанесены пунктиром годы
и сотни, вышедших из моды,
мной незаконченных путей.

здесь вечный творческий бардак
из подростковых убеждений,
что Цой живой, а Летов — гений.
я и сейчас считаю так.

здесь мир каким его узнал
тот мальчик с искренней улыбкой.
тот мальчик вырос на ошибках
и прячет от людей оскал.
… показать весь текст …

я сплю обрывками ночей,
чтоб выкроить ещё минуту.
все говорят я звезданутый,
гораздо проще — я ничей.

устало начинаю день
и полагаюсь на везенье,
но совесть любит угрызенья —
я преодолеваю лень,

и, разблокировав смартфон,
я с ужасом смотрю на дату
и, про себя ругаясь матом,
не понимаю — это сон?
… показать весь текст …

люди начинаются на Эл,
с нужных слов, когда бывает плохо,
с теплоты и точного непох*й,
с незаметных настоящих дел.

люди начинаются на Эл,
с силы воли, духа и свободы,
с тех, кто, разрезая небосводы,
понял то, что небо — не предел.

люди начинаются на Эл,
с пуль в пробитом черепе героя,
люди заполняют поле боя
покрывалом юношеских тел.
… показать весь текст …

дорога тянется беспечно,
но каждый раз, закрыв глаза,
мне кажется, что мчу по встречной,
и отказали тормоза.

усталый лифт закроет двери
поймёт что сильно пообвис
протрёт цой жив погасит лампы
и вниз

я параллельная прямая
я бесконечно хороша
но пересечься так и просит
душа

мы только лишь спички в руках провидения,
которые тянут для жребия боги,
сегодня рождая великого гения,
чтоб завтра создать дураков и дороги,

кого-то сломать мимолётным движением,
а кем-то поджечь ради смеха столицу.
мы просто процессы вселенского тления
и сколько из нас вообще загорится?

ты пишешь шесть ты пишешь девять
и говоришь что любишь кекс
как жаль что я не понимаю
подтекст