Кирилл Ривель

Век, живущий во мне, сам себя пережил,
Словно меч, словно лук с тетивою из жил,
Словно старый доспех, словно полный колчан…
Словно смерть из-за левого смотрит плеча.

Придорожные камни пустынных дорог,
Где у замков чужих хрипло стонущий рог…
Это даже не сказка, не сага, не быль…
Дробный топот копыт, придорожная пыль.

Конским потом пропахший, в крови и в пыли,
Я среди кипарисов и старых олив,
За горячей кольчугой сниму гобиссон,
И коня расседлаю под крики ворон.
… показать весь текст …

Осенняя ночь…

Осенняя ночь, словно крик одинокой совы.
Как жить? и Зачем? — это разные темы, увы!
Я где-то об этом прочел. Жаль, за давностью лет
не вспомнить того, кто строфу мою вывел на свет.

Размытая мысль — скорее, философа хлеб.
Хоть мир окружающий напоминает Эреб,
но я — не философ, — в себе разобраться успеть,
чем в старых трактатах искать между строками смерть.

Сюжетов и слов не ищу, не ломаю печать.
Я только перо. А перо не умеет кричать.
… показать весь текст …

Скучно — о низком, обычном, без подвигов, крыл и героик…
Равно — о вечном ты пишешь, скрывая зевки…
Вспомни Давыдова: сколько сражений, гусарских попоек —
Всё остальное — с фортуной игра в поддавки.

Где б отыскать золотую, заветную ту середину,
Чтобы все было на грани, а прочее — вздор!
Чтобы шептали при встрече (иные — завистливо в спину):
Это тот самый, картежник, поэт и бретёр!

Пьёт по-гусарски, и плюс ко всему — он изрядный повеса!
Но, господа, не отнимешь — талантлив, как Бог!
… Пусть по…
… показать весь текст …

История душе не аргумент.
Как некогда сказал один поэт:
«Я нить свою тяну из стран теней»,
которых больше нет в судьбе моей.
Одни руины, камни городов,
Тысячелетий прах и пыль веков,
И что там было прежде — Бог судья!
Я лишь сшиваю ветхие края
Преданий, сказок, былей, чьи слова
Перемешало Время и молва.
Всё остальное — домыслов игра,
Поскольку, память истины — стара.
И, поневоле, нить в моей игле
Сшивает то, что сгинуло во мгле…
… показать весь текст …

В этом мире, рожденном не Богом, а мной,
Все герои придуманны. Я — в том числе.
Декорации, сцена и зрительный зал —
Всё условно, но, только, до некой межи…
Столкновенье характеров, радость и боль,
Бытовые интриги и соль на столе,
И любовь, и предательство — некий кристалл,
Отраженье условно рожденной души…
Мне понятно. Всё так. И, конечно, не так:
Оживают герои под чутким пером
И… уходят: кто — в замок, кто — в пьяный кабак,
Кто — в обычный и скучный родительский дом,
Где есть Библия, деньги, сл…
… показать весь текст …

Из песни выброшу слова,
Местами строфы поменяю
И, может, сам себя едва
В холодном зеркале узнаю.
Под лязг придуманных вериг,
Под звон сдвигаемых стаканов
На рифах острова Буяна
Ломают волны белый бриг.

В мешочке с пеплом нет нужды —
В дыханье песни — запах гари.
Коня троянского следы
До срока тлеют в Божьем даре.
Спасут ли музы этот мир
… показать весь текст …

Твой вечный путь —
Лишь на бумаге вечен:
Не хватит слов,
Окончится бумага,
Чернила высохнут…
Увы, конец пути.

Судьба тихонько шепчет: Погоди!
Коня загонишь на дороге темной…
Свой век прожитый строго не суди —
Бывало и хорошее — коль вспомнить.
Бывало, кто бы спорил, но друзья
Давным-давно у горнего чертога
Наверное доказывают Богу,
… показать весь текст …

Помнишь, Гриша, букет невест,
На Приморском гремел оркестр,
И огни кораблей отражались в черной воде!
Папиросы в рассып «Дюбек»
Продавал хромоногий грек,
И Наташку твою на вальс пригласил студент.

Посмеялись над ним еще…
Гриша, очень болит плечо?
Ты стрелять то сможешь? Нельзя нам, браток, в санбат!
Маловато патронов, друг, —
Два неполных диска на круг…
Предстоит, как поется:
Последний давать парад!
… показать весь текст …

Итога — нет! Мы немы и мертвы.
Что знаете о нас живые вы,
Во времена не жившие, когда
Мы поднимали храмы, города?
И разрушая, грабили в свой час,
То, что потомки возвели для нас!
Мы жгли посевы, угоняли скот,
Писали книги и наоборот,
Сжигали письмена иных веков
В библиотеках варварских богов…

Итога — нет! Мы верили, как вы,
Но на аренах — нас терзали львы!
Но за Того, кто умер на кресте
… показать весь текст …

Есть крест, но нет судьбы в душе твоей,
И под ногами вереница дней,
Становится годами за спиной,
Забытых строф рифмованной горой…
Листок бумаги, лампа, стол, стена —
Твои дороги — и твоя сума,
Пустая, как виденья детских снов,
Которые умрут от грубых слов…
И, потому — ты эти сны забыл.
Одни слова в душе, но нет судьбы.
Так, может, впрямь, судьба не стоит лжи?
«Дворец пустеет. Гаснут этажи».
Ремонта гласу внемля, а не снов,
Рабочие стирают пыль веков.
… показать весь текст …