Осенняя ночь…
Осенняя ночь, словно крик одинокой совы.
Как жить? и Зачем? — это разные темы, увы!
Я где-то об этом прочел. Жаль, за давностью лет
не вспомнить того, кто строфу мою вывел на свет.
Размытая мысль — скорее, философа хлеб.
Хоть мир окружающий напоминает Эреб,
но я — не философ, — в себе разобраться успеть,
чем в старых трактатах искать между строками смерть.
Сюжетов и слов не ищу, не ломаю печать.
Я только перо. А перо не умеет кричать.
Пусть рушится мир — мое дело — услышать слова,
а тема: Как жить? и Зачем? — адресована вам.
Две тысячи лет мы платили за хлеб и вино.
Пусть будет, как будет, да сбудется, что суждено!
Как ветры по кругу — и меч, и огонь, и елей.
И вечные всадники скачут по грешной земле.
Я рвал свою душу меняя местами куски.
Но к строфам реченым своей не прибавил строки.
Стонала бумага, как плоть от ударов меча…
Стальное перо. А перо не умеет кричать!
Ночные дороги, как души чужие темны,
Как черные строки слова, что не мной рождены…
Осенняя ночь закричит одинокой совой.
Ответы готовы… Копыта стучат за спиной.