Игорь Мордасов

Мне приснились стихи. Они были легки и просты.
Они были естественны. Я их читал нараспев.
Нет, я слушал и видел отчётливо каждую строчку,
но подумал, что это стихи не мои, а чужие-
и не стал их записывать.
А потом я проснулся. На часах был час ночи.
Только последнюю строчку я выудил изо сна-
«УБЕГАЯ ОТ НАШИХ КОЛЛЕГ ПО ОСИ».
Все другие ушли, позабылись,
но остались тепло и приятная память,
обещание чуда и надежда на новую встречу.
И стихи о стихах. Да, и горечь улыбки.
А теперь можно спать, но попробуй уснуть,
если снятся стихи.

Как ни старайся быть похожим,
как остальным не подражай,
как ты не пробуй делать тоже-
чужой не снимешь урожай.
Всё потому, что в цифре дальной,
двадцатой после запятой,
неповторимо-уникальным
ты сотворён. На этом стой.
В быту не думай выделяться,
смешно фонарному столбу
перед прохожими кривляться,
а после проклинать судьбу.
Но вдруг забытая скамейка,
что каждый хочет обойти-
… показать весь текст …

Рождение, любовь и смерть.
А можно без любви на свете белом?
Ведь всё одно — нельзя не умереть.
Да, только жизнь окажется пробелом.
Любовь разделит и соединит
рождение и смерть в одну цепочку,
всю жизнь немногословную вместит
в союз, в три слова, в запятую, в точку.

Я видел счастливого в полной мере-
слепой попрошайка в старом Танжере.
Он ел из пакета грязной рукой,
но улыбался и знал покой.
Ещё безногий калека в Стамбуле,
его в коляску по пояс обули.
Я смотрел-а он удивлялся,
учил свистеть и всем улыбался.
Первый ходил, ничего не видя,
на целый мир не держа обиды.
Второй видел, никуда не ходя,
как солнце душит слёзы дождя.
Они похожи-счастливы оба,
и знать не знают, что значит злоба.
… показать весь текст …

Жизнь — это книга, которую каждый пишет, только к последней странице узнавая правила грамматики.

Жизнь — это книга, которую не принимает в печать ни одно издательство.

Жизнь — это книга, которую никому не удается прочитать до конца.

Жизнь — это книга, взятая в библиотеке в которую однажды ее приходится вернуть.

Жизнь — это книга, в которой перепутаны страницы.

Жизнь — это книга, которую сдают в макулатуру, чтобы сделать из нее другую макулатуру.

Жизнь — это книга, которая попадает в переплёт.
… показать весь текст …

Холодно на свете, очень холодно.
Не снаружи холодно-внутри.
Как бы ты не одевался с молоду-
на платочке капельки крови.
Как бы ты не согревал весь мир,
вдохновением его не кутал-
холодно на свете изнутри-
значит, ты родиться перепутал.

А когда бы меня спросили,
я б ответил не как-нибудь-
у кого за душой Россия,
тому будет куда шагнуть,
тому будет куда податься
на кривую свою версту,
кто не видел мира богатство,
не поймёт её красоту!