GamesOver

Снег пошёл… «В феврале — вот уж диво!»
Кто-то скажет. Прав будет вполне.
Но летит снег легко и красиво,
Как давно не летать уже мне
Ни в стихах, ни во снах… Где же чувство,
Что весной будоражило кровь?
А любить — это тоже искусство.
Так поднимем же тост за любовь!

Я решила рисовать:
спальня — тумбочка, кровать,
за окном осенний двор…
Вдруг откуда-то: «Повтор!»

Снова чистая бумага,
я рисую край оврага,
а за ним стоит забор…
Вновь оттуда же: «Повтор!»

Вот лежит бумаги лист,
словно снег он бел и чист,
я любуюсь, словно вор…
И знакомое: «Повтор!»

Природа, как завзятая кокетка, расставшись с летними изумрудами, потихоньку снимает осеннее золото и скоро подставит оголённые руки ветвей под серебро инея. А там уже и придёт пора белого жемчуга зимних снегов…

Пока злопыхатель зло пыхает, будьте наготове с огнетушителем.

По куриным мозгам топор плакать не будет.

Можно бесконечно толочь воду в ступе, но вряд ли из этого выйдет что-то путное. Осознавая это, осознаешь, что только потратил драгоценное время и силы. А ещё приходит жемчужная мысль — оно того стило?))

Истина либо одна, либо где-то рядом)) Зато правда у каждого своя. Говорят, биться за правду почётно и уместно. Но если она у каждого своя, то возможно ли вообще в этом случае прийти к консенсусу? Или это будет бесполезная трата сил и энергии?

Я хочу сказать, что сегодня закончилась ещё одна эпоха — умер великий человек и великий сатирик. Можно озвучить эпитафию его же словами «или что-то изменится или меня будут цитировать вечно». Он мыслил перлами и говорил перлами. Скорблю.

Если смотришь — кругом темно,
если дождь вдруг плевком в окно,
если больше не лечит блюз,
если жизнь, словно груз…
Ты окно, не спеша, протри,
побели у себя внутри,
а избавиться чтоб от дум,
напряги бедный ум…
Выдай фразу не в бровь, а в глаз,
и проделай всё десять раз,
гарантирую, ты поймёшь —
был день плох иль хорош…

Сплин напевает мелодично
осенним нежным тенорком.
И чувствует себя публично —
ведь всем и каждому знаком.