Однажды утром мне исполнилось четыре года, и я проснулась без подарков.
Они должны были лежать на маленьком стуле перед кроватью, но стул был пуст. Чувство глубочайшего офигения память сохранила бережнее, чем Брокгауз с Ефроном сохраняют среди страниц засушенный лепесток дивной розы со случайно прилипшей дохлой гусеницей.
День рождения — и без подарков! «Я слишком стар для всего этого дерьма», — сказала бы четырехлетняя я, если б была знакома со «Смертельным оружием».
Тут открылась дверь, и вош…