Дмитрий Иванович

Как птицы белокрылые
Мои мечты далекие
Летят и кружат медленно
В лазури голубой…
Забытые, но милые,
Слегка пусть не глубокие
Сокрытые, но временно.
Мне не дают покой…
Мечтаниями вечными
Я пропитал сознание
Предать свое стремление
Никак я не смогу…
И пусть «путями млечными»
Безгранное желание
… показать весь текст …

Ответь человек — тебе жизнь дорога?
Курок нажат… Пуля стартовала.
Выкинув из жизни пустые года
Поймешь, что прожил на деле ты мало…

Сколько убито безжалостно лет…
Убийство прикрыто словом усталость.
Когда осознаешь, что времени нет —
Не сможешь давить ты смерти на жалость.

А что ты оставишь после себя?
Старые тапки, тахту развалюху?
Признайся, что любишь ты только себя,
Плетя из себя отупевшую шлюху…
… показать весь текст …

Снег спускается плавно на крыши,
И «пуховым» становится дом.
Песнь зимы по ночам мы слышим,
У камина глотая ром.

И глядя в замерзшие стекла,
Фантазируем, образ в игре.
Полотном становятся окна,
А художник седой на дворе.

Хоть рисунок один, но сюжетов
Можно тысячи в нем сосчитать
В нашей памяти много просветов
И она будет тут играть.
… показать весь текст …

Эта ночь в мерцании свечей.
«Деласи» бутылка уж допита.
Водопад желающих речей.
Эта ночь от всех других укрыта.
В пелене от хмеля и услад,
В запахе твоих волос шелкОвых,
Я б на веки был остаться рад.
Не хочу чтоб день пришел к нам новый…
Силуэты тени на стене
Двигаются плавно, как танцуют.
Разреши остаться в этом сне…
Пусть во сне, но я тебя целую…
В темноте блестят твои глаза,
Свои губы нежно ты кусаешь.
… показать весь текст …

Солнце взошло не напрасно.
Не зря я открыл глаза.
Жизнь — как же ты прекрасна,
Даже когда гроза
Бьет по душе немая,
Мыслями лживых идей.
Лишь в тупике понимая,
Что жизнь смерти милей.
Смерть — ты мудра, бесспорно,
Ангел холодных очей.
Ты забираешь проворно,
Нужных тебе людей.
Дева с крылами ночи,
Спорить с собой не даешь —
… показать весь текст …

Само «неверие» является верой…

Боюсь залипнуть в пошлом и глупом хохоте очередной случайно-неслучайной компании. Не хочу питаться навязанным мнением и кормить своим никого не желаю.

Вы уже и не помните, как постучались в этот мир… Просто откуда-то резко пришло осознание того, что вы есть. Какие-то обрывки памяти из детства, старые фото, рассказы родителей. Но саму грань осознания своего существования вы не находите, также как и причин пребывания здесь.

Когда мы впервые встретились, маска обаяния прочно сидела на моем лице. Хотелось быть кем-то другим, тем у кого все получится, тем кто одним своим видом показывает, что он просто «кремень — малый», этакий деловой весельчак, стереотип современного денди. И с каждым разом масочка сползала… Поправлять забывал… Наружу выходил кстати не я, а кто-то другой. Видать под маской весельчака в комплекте шла маска зануды. Не, ну реально, я ж не такой и идиот, каким становился в те моменты.
Я ее прекрасно пон…
… показать весь текст …

Скука пронизывала маленькую тесную комнатку, и казалось, что она жила в ней, была воздухом для одинокого жильца… От этого никуда нельзя было деться, убежать, улететь; умирая от скуки — люди жили с ней весь свой отрезок. То чем можно было заняться — давно уже надоело, а нового не было… его надо было придумывать, а придумывать… лень. А от чего лень? Да оттого что скучно… Скучать лучше лёжа на диване, нежели что-то заставлять себя делать. Рядом лежала Лень, курила и своим «ленивым «дымом «коптила м…
… показать весь текст …