Арина Манукян

С флёром духов женщина из прошлого войдёт в настоящее.

Общаясь с ней,
забудь все стандарты и штампы.
Они не о ней.
Выбрось свой опыт и стыд.
Они тебя после утешат.
И если она решит
Сделать тебя любимым-
Счастье быть с ней, но мешает,
Что оно будет недолгим и мнимым.
Ты заранее это знаешь.
Но ты его сам выбираешь.
А она просто выбирает тебя.
Ей плевать, что ты потом умираешь.
Она живёт лишь для себя.

О любви думать бессмысленно,
Веря в то, что её контролируешь.
Правя её переживаниями, мыслями
Думая, что над ней доминируешь.

Стараясь в идеале находить изъян,
Чувством будешь объят в итоге весь
Даже когда сильно зол или пьян,
Поймёшь любовь была или ещё есть.

Она докажет взаимность не устно,
В груди твоей перехватив что-то.
Желанная посмотрит в глаза тебе грустно
И ты поймёшь, она от любви не свободна.
… показать весь текст …

Я подавилась смехом,
Когда была у тебя в плену.
Я тебе отдавала даром,
Серых глаз моих пелену.
Я пылаю душевным пожаром,
А ты бросил меня в костре одну.
И со мной рассуждал о вечном,
Об огне столь зажённом беспечно,
Чиркнув по сердцу словом «люблю».

Ты знаешь, что можно обжечься льдом…
Ты помнишь как можно ударить словом…
Всё что напишем друг другу будет не ново,
Всё те же стихи, только приукрашены словом.
Ты будешь писать чуть отстранённо… надрывно…
Но, я всегда останусь той единственной,
Что будет врыватьсяв в твою жизнь без спроса …
Пора привыкнуть, я немного бываю воинственной
И поэтому без единого вопроса и без ответа,
Я останусь прекрасной твоей… нет, не женщиной
На других у тебя нет моего право вето…
Я останусь всего лишь в памяти Музой…
Но я буду истиной, что словами раздета.
Твоей личной анатомической картой,
… показать весь текст …

Что с тобой стало…
Где тот от чьих слов я летала…
Почему ты пишешь так устало…
Я стихи твои расплетала,
Я в них нас искала…
Мне всегда было мало,
Я иногда смысл меняла,
Просто мне тебя не хватало…
Я всегда это знала-
Мой любимый… поэт,
Забери меня в осеннюю грусть…
У нас ничего не выйдет,
Мы знаем об этом… ну и пусть.
Я хочу опять в сердце алость…
… показать весь текст …

А… Луис всё ждёт Марианну… Надеется и пишет истину… но не свою… Хоть и гениально даст любую аннальную справку… Моментально…Без прикрас… Так подвластно лишь историку… Умеет вырастить он урожай… Но, тот кто хорошо сажает брюкву, слова незнающих нельзя считать по-недоумку…И вот его стихи по сериалу… По-мексиканскому…Не важно, что он по Дону… по Ростову… А думает, что по Дону… по Альберту… его перо принадлежит холодному философу… Богатые ведь тоже плачут… лгут…Богатством душу жгут… но всё врут… Хорошо, хоть Гитлеру капут… Усы не жмут… Он там и тут… Зачем оценку… Все ведь врут… Он затаит обиду… Соц. сетям нет… презрение к обществу ответ… Тщеславие…Его портрет.

Прошлое там где мы счастливы…
Не спастись там от одиночества…
Не ищи меня среди осенней листвы,
Она всегда облетит как пророчество…
Она уйдёт моим красками в волосах…
Это моего монолога посредничество…
Это мои крики птицами в небесах,
Мой уход с ней не соперничество-
Это мои слёзы в её проливных дождях…
Это ей моё паломничество.
Это донорство крови в гроздьях рябиновых…
Покрасневшего на запястьях кленового кружева
Осень это гОда отшельничество…
Вспоминай лишь в ней свет в моих глазах.
… показать весь текст …

Говорят, что любовь наркотик… И когда тебе пишут «Доза…втра», на утро ты ждёшь дозу общения подобно наркоману.
Что такое ложь в любви?
Это когда заваривают словесный чай Гринфилд под видом травы и добавляют сахар поцелуев под видом кокаина.
И тебя ломает от обмана… Как наркомана.

Вечернее небо Дали,
Рисует его картины,
Я вижу даже ходули…
Почему на юге страны,
В закатном свете комары,
Словно парящие слоны?