Арина Манукян

Есть мысли с ароматом весенних цветов-
Их дарят парфюмеры, они из розовых слов.

Есть мечты из наших уснувших снов-
Их воплотить в нас, только Питер Пэн был готов.

Есть эмоции из нежно-сиреневых лепестков-
Это когда птицы кормят голодных птенцов.

В палитре жизни много оттенков, но больше тонов.
Это когда одна картина кричит веками, среди холстов.

Есть и наши проводники среди мертвецов-
Это музыканты из похоронных оркестров.
… показать весь текст …

А я верю в теорию непрерывности,
Я в детстве побывал в начале времён,
В состоянии взрослой алертности,
Я видел человека, кто первым был осуждён.
Его сослали оттуда, где нет преступности,
Его приговор -планета Земля исполнен,
Увезя его от другого в зону недоступности,
Он был к одиночеству приговорён…
В бескрайней синеве океана
Приговор за любовь, только это как плазмон
В рамановском рассеянии света-это она
Митохондриальная Ева в начале времён.
И каждый на нашей планете несёт её ген,
Каждый из нас инопланетян, когда он влюблён
… показать весь текст …

Да, я кричу от боли
И в стихах спасение ищу,
И сколько же ещё доколе
Будет сказано тебе «Прощу».
И штормовать я буду морем,
Пока наверное не умру.
Писать я буду своим горем,
Раз вдохновение про «одну».

В его ответных стихах горечь, обида…
Но, она всегда умела читать его между строк,
Градус чувств между ними спрятан, раскидан,
Захлёбывается жёлчью эмоции словно впрок,
Он даже перестал быть для неё неожидан,
Она всегда знала как он может быть жесток…
В его стихах по их чувствам уже панихида…
Он словно словами отмерил её жизни срок,
Ненависть его доведена в степень ненавистного геноцида
Она знает, её непокорная красота стояла у её исток,
Она всегда для него была ускользающая Атлантида,
Он искал и прибавлял к ней всё новый порок,
Правда из фантазий строилась его порочная пирамида…
Встреча с ней в его жизни всего лишь урок.
… показать весь текст …

Читаешь. Есть стих сильнее криков…
Слышал такой? Если он дошёл до перепонок-
Понимаешь, кто-то свою душу выкрав
Пишет сердцем… и оно болит как от иголок.
Любишь? Жаль у любви нет черновиков.
В стихах иногда умирают, между тихих строк…

Перехватило дыхание… В океане нет дна… Какие красивые глаза… Это она… В сердце звонок. заныло…постучалась судьба… Ждёт ответа… А она… Взгляд важней… Взгляд замужней… Обожгла…не моя… не судьба… Никогда…Не будет твоя. Застыли слова… А она дальше пошла… И твой вздох забрала.

Хочешь увидеть то,
Что доступно
только художнику?
Хочешь увидеть это?
Пойдём, я тебя отведу
в галерею человеческих душ…
Эти словно Куинджи полотно,
Ты можешь быть к ним чужд,
Но это и есть искусство,
Через тучи увидеть свет…
Вот другое странное полотно,
Душа или во что человек одет?
Можно ли оправдать убийство?
Тут Босха религиозный след,
… показать весь текст …

В одиночестве останься…
Уходи от него или в нём сама себе признайся …
Или ты одна или с ним больше никогда.

Моя жизнь — это маски или мазки…
Монохром с вкраплением краски.

— А в какой мир ты меня зовёшь?
Где трава подкрашена краской?
Где срывая устои, гордость мою порвёшь?
Думаешь приручить меня лаской…
Я в паутине воспоминаний
И собственных знаний.
Что ты увидел в моих глазах?
Там верные друзья… боль и страх.
В какой мир ты меня зовёшь?
Доверие к людям -его не вернёшь.
… показать весь текст …

Моё «доброе утро»
Только для тебя
Словами пролито-
Пей его. Я любя.