Андрей Теплов

Он улетел, а музыка осталась…
Большой ребёнок, баловавший взрослых.
Струна любви отнюдь не оборвалась.
Он был гигантом, хоть не вышел ростом.
Волшебник добрых песен и мелодий —
он подарил всем нам улыбки свет.
И в голубую даль вагон уходит,
оставив вечный проездной билет…

В древнем, безлюдном и мрачном ауле,
в Богом забытой, пропащей дыре —
там, где тускнели залётные пули
шрамами в чьей-то неравной игре,
жил одинокий, усталый бродяга —
дервиш, клошар, горный бомж, нищеброд,
старый, слепой, чуть живой доходяга,
явно мечтавший закончить поход.
Сил не осталось ходить, побираться,
да и желанья погасли давно,
очень хотел замереть и валяться
камнем, под шелест немого кино…

Так и решил. Выбрав ясный денёчек,
… показать весь текст …

Мы живы. Что дальше?..
Чем завтра «порадует» глаз обезумевший мир?
Когда много фальши —
не сложится цельный пейзаж из зияющих дыр.
Буксует планета.
Увы, не поспеть на вселенский планетный парад.
Взлетает монета, —
решая, куда будет крен: то ли в рай, то ли в ад.
Застыло мгновение.
И кажется, вечно нам плыть под скитальной звездой.
Растёт напряжение.
А в сердце мечта — ощутить тишину и покой.
И всё-таки… всё же…
не стоит спешить в свой полёт с раскалённой Земли.
… показать весь текст …

На войне я не был ни минуты,
а бомбёжки снятся по ночам.
На курок всё жму, и почему-то
кажется, что воевал я сам.
Видно, с генами и кровью влито
ощущение военных дней.
И скупой слезой земля полита,
ни забыть, ни рассказать о ней.
Только тяжкий ком воспоминаний
в головах остался и в сердцах —
в душах тех, кто ею был изранен.
Да в таких фантазиях и снах.
И не будем мы листать страницы,
хронику тревожить прошлых лет.
… показать весь текст …

Вроде только что весна, а снова осень…
Я люблю её печальные мотивы.
Стылый ветер теребит берёзкам косы,
лес наряд надел причудливо красивый.
А в душе хрустальным звоном серенада
расплескала ноты-росы по тропинкам.
И для счастья чуда большего не надо,
и летит отрада лёгкой паутинкой.
Сколько дней ещё отмерено не знаю,
но пока трепещет сердце у поэта, —
эту осень ни на что не променяю.

Да и песня до конца ещё не спета…

Шаг за шагом, вперёд, невзирая на груз и проблемы.
Ветер встречный, а ноги увязли в холодной грязи.
Только вот не свернуть и не бросить уж начатой темы.
И не будем страдать безысходностью в этой связи.

Может быть, нелегко: беспрерывно, во тьме и устало.
Но ведь кто-то же должен, за нас ведь другой не споёт.
Всё в сравнении, братцы, наверно, и хуже бывало.
Оглянёмся вокруг и продолжим наш праведный ход.

А кругом чудный мир… и никто никогда не отменит
все красОты и звуки, что в нём от рожденья живут.
Много славных людей, тёплых душ, что прозрели и верят
в светлый завтрашний день… и с достоинством крест свой несут…
… показать весь текст …

Ну, что ж ещё сказать об одиночестве…
не зная ни фамилии, ни отчества,
коль жив в кругу семьи и сострадателей,
не ведая подонков и предателей.

И вроде всё в порядке, даже более,
молчит душа, согретая неволею,
но, верно, в этом смысл и божий промысел,
и сердце уж привыкло к невесомости.

Вот только есть загвоздка маломальская:
грустим порой, становимся скитальцами.
Не глядя на устои и пророчества,
лежит на дне слепое одиночество…

Ведь не сложится безнаказанно…
Как-то прожито, что-то сказано…
Громко пройдено, много выпито…
Рубашоночка кровью вышита…
Лапти стоптаны, кожа выцвела…
Дни заштопаны, связки сиплые…
Ночи липкие, на губах уж соль…
Многоликие красота и боль…

Только воля есть да, вот «чуечка»
и благая весть с переулочка,
что не всё ещё, брат, потеряно,
не закончено, не проверено,
недостроено, неотхожено,
… показать весь текст …

«Отлетают последние листья»…
эта книга затёрта до дыр.
Осень всё же берёт свои кисти,
чтоб украсить стареющий мир.
Эта дама чудна и забавна…
Увяданье — не вольный конёк,
а закат — не рассвет и подавно,
но… безумно погожий денёк
окрыляет, манит, вдохновляет…
И былое с легчайшей руки
растворяется, тает, теряет…
Лишь круги на лице у реки,
что прекрасна в любую погоду
и велика во все времена.
… показать весь текст …

Бред и суета… клевета и бред.
Даже пустота оставляет след.
Даже сквозь гранит прорастает жизнь.
Коль не лыком шит — улыбнётся высь.
О моё окно трутся облака.
Роль в немом кино отвели пока.
За предельным днём вечерок притих.
На душе — вверх дном, сумасброден стих.
За моим окном барабанит дождь,
а внутри наш дом, где погибла ложь.
Напишу письмо, буду ждать ответ.
То, что жизнь дерьмо, — клевета и бред…