Анаsтасия

Фонарь. Скамейка. Унылая осень.
Капли дождя смоют границы.
Запах ели и старых сосен.
И только луна смотрит нам в лица.

Мы два силуэта в ночной темноте,
Две души, что боялись открыться.
Но в сердце твоем, в твоей теплоте
Я как будто смогла возродиться…

Смотри страху в глаза. А то повернется к тебе задом — хуже будет!

Духи и сигареты — запах её лета
Фальшивая улыбка, печальное лицо
Она гуляет с кем-то
Она гуляет где-то
Приходит лишь к рассвету
Садится на крыльцо…
Она не помнит точно, что этой ночью было
Яркая помада, уставшие глаза
Куда она ходила?
Кого она любила?
Видимо решила
Что это ерунда…

Глаза в глаза
Он ждал ответ.
Но дверью хлопнул силуэт.
Любила? Да.
Сказала? Нет.

«Она приходила ко мне каждый день, а ждать ее я начинал с утра», — писал Булгаков.

Лето приходит каждый год, а жду я его с сентября. Именно летом я наполняю свои легкие вдохновением, чтобы дышать им целый год.

Здесь не существует понедельника и пятницы. Как подсказывает мне детство, лето — это каникулы.

Мне всегда хотелось взять август за хвост и тянуть его до самого мая… И я не перестаю верить, что когда-нибудь мне это удастся.

Простое человеческое недоверие: «Мне последнее время так хорошо))) Наверное, это не к добру… »

Мечты, желанья, стремленья
Тело живет вдохновеньем
И новый день, без сомненья,
Усилит все в тысячи раз!

Долгий взгляд
И немеет тело
Он хотел…
И Она хотела…
Задрожала
Душа обомлела
Улетел…
И Она улетела…

Неважно кто ты, главное - как ты себя преподносишь.