Алиса Ялова

Люблю жару в начале лета,
Стряхнув одежды верхний слой,
Отдаться солнечному свету,
Как муза — пылкому поэту,
Всецело- телом и душой!

Нельзя чувствовать себя в безопасности в мире, где преступник чувствует свою безнаказанность.

Несправедливость — как с нею смириться,
Факт неизбежности ее признать?
Душе, запертой в клетке, словно птица,
Полет свободы не дано познать.
Так и живут земные души, как в неволе,
В плену иллюзий своего ума.
Не ведая об истинной свободе,
При том что в клетке дверь распахнута всегда.

Устала… понимающей я быть, что-то доказывать, прощать, ценить превыше своих чувств — чувства других, я ухожу к себе, устав от них.
От сварливых и упреков и советов словно неразумной и с «приветом» глупой неосознанной Детине… Я устала… Но и Бог будь с ними. Нет в них сути, света и любви, кроме одного: стать как они, быть удобной и попроще стать, чтоб их ожиданья оправдать.
Я устала… Я наелась нелюбовью
досыта.
Теперь с меня довольно.
И останусь белою вороной — сложной, непонятной, но … СОБОЮ.
13.04.24

Бог создал землю и небо, животных, птиц и природу Своим словом, и только человека Он сотворил из праха земного и только в человека вдохнул дыхание жизни, и стал человек душою живою. В каждом человеке живет частица Божьей души, он же дух, укрепив который и следуя Божьей воли, человек становится воистину свободным

Вдыхая безмолвие раннего утра
Я чувствую как пробуждается мир
В пении птиц, в тротуарах безлюдных,
В крадущемся шорохе сонных машин…

Джентльмены вымерли, как динозавры — испарились такие качества как благородство, честь и достоинство

Странный поэт
Он разучился прозой говорить, для других он был странный, молчун. Все привыкли словами сорить, ну, а он? А что он? Не хочу. -Не хочу, говорит, в пустоту, нараспашку, кидаться словами. Я их в рифму красиво сложу, ведь поэт говорит стихами.
Ранним утром, в течение дня, где б он ни был и чтоб он ни делал: чистя зубы, пельмени варя, на работе за компом скучая, в общем на протяжении дня его мысли сплетались в рифмы, словно в танце красивом кружа. И в потрепанном старом блокноте как живые рождались слова.
Там и шепот дождя слышен нежный, в каждой капле есть нота своя, и из множества капель оркестр зазвучит гармонично в слова. Там бушуют в горах ураганы, что-то гневно грохочут, снося под чистую любые преграды, возмущаясь сурово крича. Там узнаешь о смерти и жизни, о беседах меж воробьями… Прозой он говорить разучился.
Он-поэт.
А поэт говорит стихами.

Одна часть меня летела кометой на землю,
А другая поднималась ракетой с земли,
Половина меня жаждала смерти,
А другая мечтала о вечной любви.
И настал тот момент двух частей столкновенья…
Встала времени стрелка часов —
Между жизнью и смертью застыло мгновенье,
В судьбоносном пути принимая решенье:
Либо ненависть — либо любовь.

Жизнь- соприкосновение сознания и настоящего момента, сосредоточение на этом чувстве — есть блаженство

У меня завелся тролль, страшный, толстый и большой,
Он внутри меня живет и покоя не дает.
Все ему не то, не так, троллит каждый он пустяк
Не так села, не так встала, что-то глупое сказала.
Недостаточно умна, неуклюжа и скучна,
На работу опоздала и носки не постирала.
С утра до ночи ворчит, морщит нос свой.
Паразит.
06.04.24

Тот безучастен к комплиментам о своей красоте,
у кого незажившая рана в душе

Я могу дать себе столько любви, сколько нужно. А если будет мало, я попрошу у Бога…

Молчание- лучший ответ на недостойное отношение

Иди путем сердца, даже если не видишь
Дороги, и нет впереди маяков,
Иди в неизвестность, вслепую наощупь
Во тьме непроглядной, беззвучно, без слов.
Сорви своего заточенья оковы
Сомнений, что держат тебя взаперти,
Твой дух изнывает от жажды свободы,
Всей мощью, что есть, эту цепь разорви!
Ступай, попирая ногами все страхи
Свои, и пусть рана от боли кровит…
Зри сердцем свой путь и увидишь во мраке
Источник живительной силы любви.

В компании людей из тех, кто мнит себя умнее всех, кто думает, что он — глупец, тот и окажется — мудрец!

У ночи запах тишины…
Суетный шум укутав пледом
баюкающей темноты,
Как мать — ребенка, до рассвета
уложит безмятежно в сны…

Новый год — как новая книга из 365 страниц, где каждая страница — это новый день твоей жизни, а каждая глава — новый месяц. И автор этой книги — ты. Ты решаешь какой написать сюжет — волшебную сказку, чувственный роман, душещипательную трагедию или поглощающий ужас. Все зависит от того, какую книгу ты хочешь прочесть. И если желаешь, чтоб она получилась интересной и бесценной — руководствуйся сердцем при ее написании.