Александр Башлачев

— ОТПУСТИ МНЕ ГРЕХИ! Я НЕ ПОМНЮ МОЛИТВ.
ЕСЛИ ХОЧЕШЬ — СТИХАМИ ГРЕХИ ЗАМОЛЮ.
ОБЪЯСНИ — Я ЛЮБЛЮ ОТТОГО, ЧТО БОЛИТ,
ИЛИ ЭТО БОЛИТ ОТТОГО, ЧТО ЛЮБЛЮ?

Объясни: я люблю от того, что болит…
Или это болит от того, что люблю?!?

Когда мы вместе — нам не страшно умирать.
Когда мы врозь — мне страшно жить.

Ты поутру взглянул в свое окно,
И небо было ласковым и ясным.
Тебе казалось — будет день прекрасным
И в нем чему-то сбыться суждено.

Тебе казалось — что-то впереди,
Такое, что не каждому дается.
Смеялся, как довольная смеется
Красавица, что в зеркало глядит.

Ты сознавал свой будущий удел.
И избранность, среди различных прочих.
Они казались до смешного проще,
И ты великодушно их жалел.
… показать весь текст …

Кто-то шепнул — или мне показалось?
Кто-то сказал и забил в небо гвозди.
Кто-то кричал и давил нам на жалость.
А кто-то молчал и давился от злости.

И кто-то вздохнул от любви нераздельной.
Кто-то икнул — значит, помнят беднягу.
Кто-то всплакнул — ну, это повод отдельный.
А кто-то шагнул, да не в ногу и сразу дал тягу.

А время дождем пластануло по брёвнам стропил.
Время течет, растолкав себя в ступе.
Вот кто-то ступил по воде, вот кто-то ступил по воде,
Вот кто-то пошёл по воде, да неловко, и в…
… показать весь текст …

НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме-у них на языке.
Но им всё трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам-все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени-всё по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные вёдра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта…
… показать весь текст …

Эх, налей посошок, да зашей мой мешок —
На строку — по стежку, а на слова — по два шва.
И пусть сырая метель мелко вьет канитель
И пеньковую пряжу плетет в кружева.

Отпевайте немых! А я уж сам отпою.
А ты меня не щади — срежь ударом копья.
Но гляди — на груди повело полынью.
Расцарапав края, бьется в ране ладья.

И запел алый ключ. Закипел, забурлил.
Завертело ладью на веселом ручье.
А я еще посолил. Рюмкой водки долил.
Размешал и поплыл в преисподнем белье.
… показать весь текст …

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
Затем, что у всех на уме — у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам — все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада
По чистым листам, где до времени — все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы,
Подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семе…
… показать весь текст …

1. Да я не доживу, но я увижу время,
Когда эти песни станут не нужны.

2.На фронтах мировой поэзии
Люди честные — все святы.
Я не знал, где искать Россию,
А Россия есть «Росс» и ты.

3.Мы сгорим на экранах из синего льда.

4.Ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился.
Ведь совсем неважно, от чего помрешь,
Ведь куда важнее, для чего родился.
… показать весь текст …

Как ветра осенние

Как ветра осенние подметали плаху
Солнце шло сторонкою, да время — стороной
И хотел я жить и умирал, да сослепу, со страху,
Потому, что я не знал, что ты со мной.

Как ветра осенние заметали небо,
Плакали, тревожили облака.
Я не знал, как жить, ведь я еще не выпек хлеба,
А на губах не сохла капля молока.

Как ветра осенние да подули ближе.
Закружили голову — и ну давай кружить.
… показать весь текст …