Аграфена Позднякова

А война — это просто жажда крови,
Я надеюсь, ты помнишь — Vae victis.
И пока мы жуем поэтический вискас,
Здесь в живые мишени стреляют профи.
А другие профи строят резоны,
Почему стрелять необходимо.
Кто-то здесь навсегда теряет любимых
В этой самой анти какой-то зоне.
И багровое зарево до горизонта,
В дым небес смотрят мертвые взгляды,
В них последний крик: «Что же ты, Виноградарь!?»
И растоптанной веры сломанный зонтик
Не спасет от Бука или от Града.
И клепают резво из слов ковчеги,
… показать весь текст …

Крошится будущее, как черствый хлеб,
Застыло прошлое гвоздем внутри,
На миг сегодняшний — отвязный стёб,
А что там завтра — огнем гори…

Осколки в мусор — к пилону, мать,
Поэротичней давай наряд,
Рамштайн маэстро! Иду плясать,
Ботфорты, стразы — как на парад.

Я наброшу на жизнь легких слов воздушную скань,
Пусть покроет узором блеклость похожих дней,
Как-то пусто внутри и я часто смотрю в экран,
Сыплю пригоршню слов вместо тех, что всего нужней…

В списке двести друзей, пять диалогов онлайн,
Суперблиц из ответов и список дежурных вопросов,
Тиражируем в мир наборы из маленьких тайн,
И рисуем в сети своей жизни нехитрый набросок.

Мне кажется, жизнь моя — просто неспящий вокзал,
И не развлекает толпы суетливой безликость,
И старой афишей все выцвело, что ты сказал,
Слова облетели, как пыльный, заброшенный фикус.
Устала смертельно. Уже ничего не болит.
Весна не спасает. Не может, а то и не хочет…
Застыл обелиском души моей черный гранит,
И фоном — судьба все совою ночною хохочет.

Только тот может любить бескорыстно, кто любит кошек… они не собаки и не будут искать твоей любви… Они просто возьмут ее у тебя, без всяких обещаний взаимности…

Согреться можно у чужих костров
Развеять бесприютность февралей
Насытить теплым светом стайку строф
Чужое… А душе повеселей…

Жизнь нас режет не хуже голодной волчицы
Средь зимы с целым выводком малых кутят.
Рядом вновь пустота, тишина воцариться,
Я опять ощущаю на себе ее взгляд.
Эта жизнь затаилась, смотрит в окна-прицелы
Желтым прищуром лунным, сюрикенами звезд.
Я в ночи растворяю свои мысли и тело,
Я собью ей прицел переулками грез.
Я еще поплутаю в реальности этой,
И свой танец надежды я спляшу меж миров.
Мне не нужно стоять за обратным билетом,
Ухожу по тропинкам из мыслей и снов.

Вечер и теплый ветер,
Сладкий, словно нектар,
Звездные на небе метки,
Белых цветов пеньюар.
Вишня, что грезит о небе,
Ждет акварельные сны,
Светло-зеленый щебет,
Солнце кругом ржаным,
Ярко-лиловым надежда,
нежно-клубничным — любовь…
Ночь закрывает вежды,
И открывает альбом…

Зима, как осень, больше, чем раздета…
И небо — отражение земли.
Не верится что было/будет лето,
И ангел подозрительно юлит.
А с нами только дятлы, реже — галки,
И серая заброшенность дворняг.
И заунывность песни старой прялки,
Поющей что-то у судьбы в руках.

Осень — холодная леди. В карманах лето,
Пишет нам письма на каждом опавшем листке.
Мы не читая, сжигаем, но наши ответы
В рифмах, отпущенных в мир погулять налегке.
Как мы умеем смеяться, когда нам больно,
Бархатно-звезный купол тихо мурлычет блюз.
Ищем чего-то и медью меняем волю,
Плечи устали от мира, в глазах у атлантов грусть.
Лодки свои переполнили — надо ль нам много?
Близких, их сколько? Воды, чтоб была про запас —
Сделать вино. Ведь все мы, в сущности, боги,
Только вот веры трещит одрях…
… показать весь текст …

Что это — кризис среднего возраста?
Усталость от жизни? Пустота?
Почему-то воспринимаю двойственно
Исписанность начерно чистого листа,
Почему-то ранит несопричастность
И отстраненность от жизни моей.
Мне хочется уйти с ноябрем в ненастность,
В этот последний осенний снег.
Я не жалуюсь, просто не понимаю,
Почему не важно, чем я живу,
Что я в экран этот ночью ваяю,
Какую боль положу в канву…
Я отдавала много, и не жалею,
Не думаю этим тебя попрекать.
… показать весь текст …

Как я хочу туда, где выстрелов нет,
Там, как мне кажется, будет не страшно самой.
Мне все равно, о чем там в бреду «Савой»,
Просто горсть звезд на небе, неяркий свет.
Просто утро без Твиттера и новостей —
Сколько, кого, кто, как и зачем убил.
И на гашетку не жмет какой-то дебил,
Взрывы не рвут плоть и не крошат костей.
Просто вечер и просто с жасмином чай,
Небо не саваном мертвым, не бинтом,
Дни не беременны этим «Что потом?»
Каждое «Ну, до вечера» не — «прощай».
Можно, конечно опять про «Кто виноват»
Важно ли это тому, кто не встретил рассвет?
… показать весь текст …

Одиноки всегда,
Вне зависимости от сказок,
Пристрелялись года,
Осень скалится желтоглазо.
Облетевшим листом
Все ушедшие падают в память,
И опять марш-броском
Пожелтевшими календарями.
И опять распинать
Свою душу в кружеве ритма,
В рамках глупых бравад…
Авва отче! Неужто допита
Моя чаша? Вновь
Умолять пронести ее, горькую, мимо?
… показать весь текст …

Ночь сегодня — черной пантерою
Томно выгнула гибкую спину.
Ночь бокалом темным с мадерою
Затянула в свою паутину.

Ночь сплетала тела и галактики,
Наполняла воздух истомою.
Ночь стирала прошлое ластиком,
Оставляя нам наше, исконное.

Ночь смотрела глазами желтыми
С вертикальным зрачком луны.
И хрустально шептала осколками
Звезд, что падали в наши сны.

Не покидай, колдун, пентакль,
Ведь таинство не есть спектакль,
И к жизни вызванные силы
Тебя влекут за край могилы…
Не сломлен дух, но тело, тело…
Еще чуть-чуть и отлетела б душа, покинув этот мир.
У Вельзевула был бы пир…
Но дух скрепляет душу с плотью,
Ты не погибнешь этой ночью,
Хотя нелегок будет бой,
Но жизнь останется с тобой…

Песня пролитого молока…
Все, что не убивает, делает нас сильнее?
И опять воспаленно в ночь, до звонка…
И рефреном — Я ни о чем не жалею.

И депрессия. Чем там ее кормить,
Чтоб она вновь и вновь не рожала надежду,
Чтобы просто снова ее убить,
Чтоб напомнить — не быть ничему, как прежде…

Чтоб не верить в март, ненавидеть апрель.
Из-под сердца опять ковырять осколки.
Чтобы в голову прошлого злая шрапнель,
Эшафот рассвета и это — надолго.

Заключенная рук,
Заключенная губ,
Вновь тюрьма злых разлук,
Но мотив страсти жгуч.
Пляшет искрой в ночи
Нежность бабочек-слов,
Но томленье горчит
В легких кружевах снов.

Шли по звездной по дорожке
Шли по млечному пути,
Двое в простенькой одежке
Звезды искрами в горсти…
Взрослый парень строг и собран
Цепко смотрит вниз и вдаль
Ноль внимания красотам
Понимания печаль
В нем за строгостью таится.
С ним ребенок семенит,
Ручка детская в деснице,
Что надежна, как гранит.
Глаз распахнутые окна,
Жадно вверх устремлены,
… показать весь текст …

Разряды злобы — и летят
слов сюрикены.
Здесь аватары прячут взгляд,
И ложь на сцене.
В степи бинарной так легко
нам заблудиться,
реальности нелепый скол,
оскал на лицах.
Ты мошкой глупой о стекло
душою бьешься,
помято тонкое крыло,
в лицо наотмашь
Летела ироничность фраз,
сарказма стрелы…
… показать весь текст …

О да, любопытство здесь равно вниманию,
Вновь ты за столом — покер на раздевание.
И опытный шулер покровы срывает —
ты душу свою торопясь обнажаешь,
вот так — неумелый стриптиз у пилона,
душа нараспашку — уходишь с поклоном…
Здесь сцена, увы, никогда не пустует,
и новая жертва уже негодует…
Но слезы излишни, они не помогут,
ты села за стол поиграть здесь немного,
потом увлеклась и твоя карта бита…
Во взгляде тоска… Как все это избито.